Ti offro il mio cuore, tu abbine cura.
Non è blindato, non lo devi aprire
con costose chiavi di sicurezza,
basta che tu lo tratti con amore
e si aprirà. Piuttosto, non temere
le sue cicatrici, è che ha cambiato
pelle più volte, quando una ferita
si è fatta insopportabile: tu soffiaci
sopra e sboccerà per te come un fiore.
2016
Qui il sole brucia le pendici d'oro
del santuario, tornato come un esule
a forare il grigiore della sera.
Lì forse piove ancora e alla finestra
guarderai le catenelle d'argento
cucire il cielo e la terra monotone.
Come chi si telefona seguendo
i fusi orari, abitiamo talvolta
dentro due universi distinti.
2016
Scolpisce nuvole di rame il cielo
della sera, ne bulina le ombre,
ne trae lucidi riflessi rossi.
Ci basta questo, ci basta attendere
che incida stelle nel buio notturno,
che sparga i suoi diamanti sul velluto.
E abbracciandoci nel dolce crepuscolo
abbracciamo anche la felicità.
2016
Ripercorro le spiagge e gli ombrelloni,
le piazze con le fontane, le luci
della sera - ci sono certi luoghi
che ci permangono dentro, o per meglio
dire, ci sono certi luoghi dove,
non potendo rimanervi noi, abbiamo
lasciato un pezzo della nostra anima
come una bandierina su una mappa.
2016
C’è stato un tempo in cui credevo che
la poesia essenzialmente fosse
ricordo, memoria sedimentata.
Mi sbagliavo: la poesia è acqua
che scorre, è luce che illumina il giorno
e ne fa scaturire nuovi sogni.
Certo, è anche la voce del ricordo
che occasionalmente chiama ma
non è questo il suo fine esclusivo.
2016
a Francesco C., che ha ispirato
questi versi con i suoi
Una nuvola smarrita nel cielo
azzurro del pomeriggio di maggio,
piccola come un anello di fumo,
dolce come un bacio appena mandato.
Una nuvola nel cielo di maggio,
un anatroccolo evanescente,
leggerissimo fiore di cotone
- un minuto e svanisce nell’azzurro.
Permane il ricordo della bellezza.
2016
Ogni tramonto, ogni rosa è poesia,
ogni alba, ogni bacio, ogni primavera.
Perché la poesia è già lì, scritta
nell’aria, addormentata dentro l’anima.
Affresco dai magnifici colori,
liberato dal manto dell’intonaco,
ogni parola, miele, fiato caldo
si trasforma improvvisamente in canto.
2016
