2019
2019
2019
“I am here
Or there, or elsewhere. In my beginning”.
T.S. ELIOT, Four Quartets
Piove. L’asfalto e il cielo sono identico
grigio, la cappa che sovrasta i pioppi
è cellofan posato sulla terra.
Il fiume si mescola con le sponde,
rami ancora nudi sono radici
che affondano nell’acqua lentamente.
E io qui, al centro del piazzale, sotto
l’ombrello. Tutto esiste nei miei occhi.
FOTOGRAFIA © KCC MEDIA HUB
2018
Piove su questa primavera che
tarda, l’acqua scende come un lavacro
sulle strade, colma le buche, brucia
riflessi sull’asfalto chiaro e logoro.
Piove sull’Italia divisa, data
in pasto ai leoni da tastiera,
smembrata in bande: forse questo grigio
Blade Runner è ciò che ci meritiamo.
2018
È fiorito un narciso nella pioggia
di marzo, sentinella della nuova
primavera che timida si affaccia.
La sua corona gialla è pura luce
e dentro l’acqua che croscia si sfa
allo stesso modo di un’illusione.
2018
Galli e campane svegliano il mattino.
Un cielo di cenere è sugli ulivi,
dalle montagne sorge il temporale
con la sua sorda rabbia da dio greco.
Scende il vento dal lago a spettinare
i pioppi, ne trae un suono di onde.
Cominciano a cadere improvvise
le grosse gocce, come mitragliate.
2017
Altra è la memoria di maggio, un cuore
che batte al torneo di calcio serale
e insegue un’ombra presa dal tramonto,
i suoi capelli, i suoi fianchi di donna.
O ancora le bancarelle di frutta
in una città lontana, la luce
arrossata che scendeva dai monti
struggendo ancora più l’anima ansiosa.
Non questa pioggia che sferza le fronde
e riga i vetri di malinconia.
2017
Mi ha svegliato il dolce jazz della pioggia
- tace il cuculo in un nido rubato,
sonnecchia la gatta nel sottoscala.
Tutto sembra diverso nel grigiore
dell’alba, ha un sapore di ricordo,
gusto perduto di un maggio lontano.
Ho inseguito quel filo di Arianna
per ritrovare il me stesso ventenne
nell’antro impolverato dagli anni.
2017
Canta la pioggia d’autunno sui tetti,
lucida strade, inonda ghiaietti.
Ma la sua voce cristallina scioglie
i vincoli alle foglie di novembre,
ne fa tappeti colorati, stuoie
abbandonate nei giardini nudi.
Canta la pioggia d’autunno e tu guardi
dalla finestra il suo acquarello triste.
2016
Piove sulla domenica mattina,
su tutte le cose che oggi faremo.
Su tutte le cose che oggi diremo
sparge la sua polvere grigia d’uggia.
Sugli abbracci oziosi sul divano
stende coperte di malinconia.
L’oro d’autunno splende alla finestra,
lucido di pioggia e di nostalgia.
2016
Mentre l’alba disegna un esilissimo
chiarore sull’ombra delle finestre
ascolto il jazz della pioggia ritmare
il suo tempo sui tetti e sulle foglie.
Nel sonno il tuo respiro regolare
si aggiunge come la voce del mare:
il tuo è il canto dolce dell’amore,
è il canto della felicità.
2016
Oggi piove dall'alto un cielo grigio:
non ho voglia di cercare gli svassi
a petto contro petto lungo il fiume
- l'inverno è ancora qui come un macigno,
tinge di bruno l'ardesia dell'acqua,
aggiunge umido alle foglie marce.
Sono come la tortora sull'acero:
appollaiata attende primavera.
2016
È di neon la luna questa sera,
ci sorride azzurrina nella pioggia
che lucida il pavé e versa vernice.
Le foglie che volano lungo il fiume
sono l’avallo dell’autunno ma
sono farfalle nell’altro emisfero.
Entriamo al caldo del caffè, perduti
amanti dentro una fotografia
in bianco e nero di Robert Doisneau.
2015
Tu sei lontana stasera - io qui
da solo ad ascoltare il canto triste
della pioggia mentre il buio discende
nella malinconia del crepuscolo
come una piuma di corvo sui colli.
Altrove luci illuminano bar
e fontane, altrove sotto la luna
d’estate andrai sola pensando a me,
sorridendo a qualche cosa di buffo
che ti ho detto e che ora ricorderai.
E questo sogno alla fine mi basta.
2015
La pioggia accende sui carpini neri
migliaia di piccole lampadine
- la neve va sciogliendosi nei prati
come un sacrificio quaresimale.
Fioriranno sugli argini le primule,
i crochi svetteranno in mezzo al bosco
e sarà finalmente primavera,
sarà il tempo di ritornare a vivere.
2015
Piove. Una pioggia cattiva e ventosa
che strapazza le persiane e rovescia
gli ombrelli, che fa grigia la giornata
e dipinge luci gialle di fari
sul lucido cellofan dell’asfalto.
E io qui, seduto con il volume
dei maestri dell’opera pittorica,
ho negli occhi i colori di Van Gogh.
2014
Questi nostri discorsi nella pioggia
si perdono - le lacrime del tempo
si confondono con le gocce fredde
che scendono da un cielo di metallo.
Le cattedrali della tua città
come castelli di sabbia si sciolgono
- mi dici «Torna presto» e ti rispondo
ma il mio «Certo» se lo porta via il vento.
2014
La pioggia sferza la città nel buio
- lacrime sulle vetrate bagnate
dalle luci deformano l'aspetto
delle cose, disegnano grottesche
appendici. Ne nasce un carnevale
in cui anche noi stanotte siamo immersi,
due pesci in un acquario senza fine
che riflette i segnali dei semafori.
2014
Il dolce canto della pioggia eleva
la sua poesia al mattino: bacia il prato,
accarezza le foglie dell'estate,
le ingioiella di perle trasparenti.
E ruscella incanalandosi, goccia
nella conca metallica di un secchio,
fa risuonare per i boschi e i campi
la voce fresca e infinita del cielo.
2014
