Oggi ho sorbito il rosolio dell'alba,
poi sono uscito a cercare me stesso
- le colline facevano la guardia
al giorno che si lavava nel fiume.
Così, quando infine sei arrivata,
già sapevo che cosa raccontarti
- il tuo nome che fluttuava leggero
aveva riempito tutta l'attesa.
2016
Con il giorno spuntano i gatti, tornano
dalle notti d’amore, vagabondi
che si leccano le zampe e ti osservano
con gli occhi verdi riempiti di cielo.
Li guardi liberi mentre scavalcano
le cancellate e vanno chissà dove
- come pensieri franchi che rifuggono
le stolide gabbie dei pregiudizi.
2016
La luce è una lama sul Resegone:
questo mattino di vento e di sole
sorprende nuova neve sulla cresta
e la trasforma in una vena d’oro.
Non è così lontana primavera:
già si annuncia dalle gemme rigonfie,
dai fiori in boccio sul limone
vinto a una riffa, sogno di Sicilia.
2016
Un volo di colombe apre il mattino,
tu hai già fatto la prima lavatrice
e guardi il cielo dentro la tazzina
del caffè - poesia e prosa si mescolano
nella luce gialla della cucina.
Così è la vita, lo dice anche il Qoèlet,
pensi, mentre il vapore sale lento
nella sua danza portandoti l’aroma.
2016
La gloria del mattino è in queste nuvole
di basalto che sorgono dal levante
- le illusorie montagne violette
dell’alba stese come Dolomiti
dove si apre la pianura padana.
Una morgana che svanirà presto,
quando il sole si leverà più alto
nel suo breve percorso invernale
- ugualmente si squagliano anche i sogni.
2015
Alberi elevano al cielo le braccia
ossute nella preghiera d’inverno:
il sole sorge dalle grigie brume
disegnando un dipinto impressionista
- il tuorlo rosso è un minimo dettaglio
di Monet forgiato sulla pianura.
2015
Galleggia il sole su un’altra mattina,
ritrova i gialli carpini fruscianti,
l’erba del campo ancora verde e viva.
Del lungo viale fa una cartolina,
la ragazza con la giacca di lana
sembra posare per lui sotto i tigli.
Nel suo sguardo di viola è rannicchiato
un sogno - la poesia del mattino
prenderà il treno diretto a Milano.
2015
Il cielo splende di nuvole gonfie,
enormi spume che ne fanno un mare
- il mattino è cominciato con furia,
ha sconvolto i canoni consueti.
Ora tutto tace, soltanto il camion
della differenziata fa le fusa
nel parcheggio - risalta rosso e verde
sotto quel cielo di fumo e cotone.
2015
Questa luce del mattino intride
di sé le cose, le trasforma in colori,
disegna un chiaro punto di riflesso
sulle mele rosse nella fruttiera.
“When I was young” la voce di velluto
di Celine Dion gorgheggia dalla radio.
Quando ero giovane non riflettevo
seduto al tavolo della cucina.
Scappavo via di fretta ritenendo
che la gioia fosse nel movimento.
E mi sbagliavo: la felicità
è nella quiete dolce del mattino.
2015
Canta la poesia delle lenzuola
aggrovigliate, dell’amore che
ha riscosso all’alba la sua cambiale.
Sventola la bandiera della luce,
il giorno è un volo teso di gabbiani
là dove il fiume scivola via lento.
Resta nell’aria il tuo profumo fresco,
più dolce dei giacinti che appassiscono
nell’acqua cristallina del bicchiere.
2015
Quando l’alba riaccende i miei pensieri
tu vieni - sei la stella del mattino
che racconta la verità dei sogni
e discerne menzogne e desideri.
Mi affido al tuo materno e femminile
sentire per non camminare cieco
nel giorno, per trovare con i passi
il sentiero battuto del reale.
2015
C’è una luce di vetro stamattina
a battere sui rami dell’inverno,
a tingere di un illusorio verde
le mani ossute tese verso il cielo.
È una magia di nuvole dipinte
dal Veronese su colline scure
- la poesia rilegge il paesaggio
come pagina di storia dell’arte.
2014
Mattina di Natale, 2014
Le ballerine del mattino volano
bianche e nere sopra un altro Natale
- di ramo in ramo sfrecciano veloci
come illusioni o occasioni perdute.
Avranno un nido anche loro da qualche
parte, costruito tra il cielo e il canneto
che spiuma al vento bianchi filamenti
Riempiono il cuore di felicità.
2014
La luna del mattino splende ancora
un poco fuori luogo nell’azzurro
cielo dell’occidente - consumata
appena come un piattello di ghiaccio.
È un’attrice sul viale del tramonto
che si ostina a calcare vecchie scene.
È l’amante che non vuole mai credere
alla fine di una storia d’amore.
2014
La musa, il melograno, il campanile...
Il consueto paesaggio del mattino
spalanca al giorno il suo sipario verde.
Le montagne incupite dalle nuvole
stagliano silhouettes azzurre a nord,
inondano il cielo tra fiumi e laghi.
E tu, un altro panorama dispieghi
davanti ai tuoi occhi - un altro giardino,
altre montagne, altre strade. Non queste...
E la lontananza alimenta il fuoco.
2014
L'oro del mattino non ha sorpreso
il caprifoglio - arrampica fiorendo
le maglie della rete mentre il traffico
scorre al di là dell’argine del prato.
C’è un tocco di Monet oggi, c’è Van Gogh
nel sole di aprile per chi ravvisa
la poesia delle piccole cose,
per chi si ferma ad osservare un fiore.
2014
La donna con la giacca a vento viola
colora il viale grigio del mattino.
Così il lampione illumina le ultime
foglie dei tigli di un giallo dorato.
Comincia a piovere. La donna in viola
fa esplodere un ombrello come un fiore
purpureo e si infila nella stazione
tra la gente in attesa del domani.
2013
Segnali di fumo sulle colline:
nello specchio argentato del sogno
ne avevo visti di simili, trine
ricamate nella luce incerta,
nuvole aeree sospese sulla valle.
Ma adesso è già mattino e il cielo sboccia
in quel campo di montagne velate
come un papavero grigioazzurro.
2013
Le campane del mattino rovesciano
il cielo dilavato dalla pioggia
su un'azzurra città di colli verdi
- ne conosco ogni centimetro eppure
mi meraviglia sempre: adesso al culmine
della salita mi sorprende il velo
di foschia alzato dal nuovo sole
sull'asfalto liquido e luminoso.
Cammino con la felicità ingenua
di un bambino tra i riflessi dorati.
2013
