Non fu nulla. Fu soltanto racconto,
della mente, illusione, fantasia.
Eppure resta forte nella gola
la forma di un incontro mai avvenuto,
il bacio immaginato, solamente
tratteggiato a parole, simulato
tante volte e sezionato in replay
fotogramma per fotogramma. Resta
come un grido strozzato nel silenzio.
2017
“Solo chi ama può volare”.
MIGUEL HERNÁNDEZ
E volo... volo con la fantasia,
con l’immaginazione, quando sei
lontana e la tua assenza mi ferisce
acuminata come una spina.
E volo... volo sopra le montagne,
sulle colline verdi e gli abitati,
sui fiumi come un airone leggero.
E ogni volta giungo fino da te.
2017
Queste parvenze, così reali al cuore,
questo donarsi viole del pensiero
e il tintinnio di campane a vento,
non possono essere solo illusioni.
Come il segno tracciato con il dito
sul vetro appannato dall’inverno
riemerge alla pioggia di primavera,
così un giorno o l’altro si avvereranno.
2017
Tu parli e fai fiorire primavere
di giorni che verranno - io raccolgo
i tuoi papaveri e i tuoi fiordalisi,
riunisco a mazzi, colgo i sottintesi
leggo tra le righe. In questo paesaggio
che disegni sono il bambino fermo
davanti alla vetrina dei giocattoli
consapevole che lontano è Natale.
2017
I se sono dei castelli di carta
che costruiamo con le nostre ipotesi:
basta che ne togli uno dalla base
e crollano interi discorsi, vanno
in mille pezzi tutti quei futuri
soffiati con la cura di vetrai
di Murano - soltanto vane schegge
di illusioni nelle mani rimangono.
DIPINTO DI RAFAL OLBINSKI
2017
La luce verde attraversa i canali
dove barchini leggeri dividono
l’acqua in due e spargono mille riflessi.
Sotto i portici va gente d’autunno,
i bar servono già l’aperitivo
della sera colore del tramonto.
E nelle darsene cerco il tuo viso,
nelle piazze tra gli antichi palazzi
- anche lì mi sfuggi, come in un sogno.
2016
Sbriciolo le illusioni di ieri
sulla tovaglia a quadri del caffè.
Sono i miraggi a cui ho prestato fede
come un assetato nel tuo deserto.
Sono le rose che non ti ho donato
per non ferirmi con le loro spine.
Rigiro il cucchiaino nella tazza,
ho gettato la tua fotografia
insieme alla bustina dello zucchero.
I passeri non sanno che farsene:
saltellano dalla ragazza bionda
che intinge la brioche nel cappuccino.
2004
Di questa nostalgia del futuro
facciamo un manto di felicità
- il fremito dolce che ci attraversa
è amore o il profumo dei lillà?
Tu sai che la luce finta delle stelle
incanta i menestrelli - questo tempo
che non è più ma che ancora non è,
questo presente in cui noi siamo immersi.
2016
Inseguo il vortice dell’illusione,
mi lascio trascinare dal suo volo
folle senza paracadute - sono
il funambolo senza alcuna rete
di sicurezza. Allora ecco che appari
vestita di cielo e spalanchi mondi
con le mani azzurre, dipingi sogni
e togli le cortine del futuro.
2016
In "Don Matteo" il reo si redime
e l’amore finisce per trionfare.
Sogniamo anche per noi un amore simile,
costruito sulle lacrime e sul puro
sentimento, dolciastro, inverosimile.
Ma già sappiamo, una volta spento
il televisore, che oltre il divano
ci aspetta come sempre la vita.
2016
Capita che il sogno e il giorno si intreccino
- talora una segreta voce chiama,
lo scintillio fugace di un riflesso
sorprende e allora la mente si interroga,
indaga se quel segno sia reale.
Così si riprende il cammino incerti,
andando come chi va sulla riva
di un canale, accecato dai barbagli.
2016
su una fotografia di Ivan Vydareny
Ho camminato per le vie di Budapest,
sull’acciottolato in discesa ancora
bagnato da una pioggia sottile.
Il cielo era grigio e faceva grigie
le case - scendevo con i miei occhiali
da miope e un gusto di tristezza.
Poi una passante che stava salendo
mi sorrise - improvviso brillò il sole.
IVAN VYDARENY, “BUDAPEST, 1908”
2015
Dove sei adesso piove e tira vento,
sull'asfalto bagnato i taxi lasciano
scie dorate come pugni di sabbia.
Qui lieve dondola la cinciallegra
sul filo della rete e bianche nuvole
di cotone si imbevono di cielo.
Il compromesso tra sogno e memoria
è un calcolo di specchi e di riflessi.
2015
Se basta una parola per sentirci
vicini, leggerci i pensieri come
se fossimo lì - nella stessa stanza
e nello stesso cuore - però quella
parola infine risuona amara
nelle pareti azzurre dell’assenza.
Eppure, ad essa ancora ci aggrappiamo
come naufraghi a un asse di relitto.
2015
Il sole del tramonto gioca a muoversi
lungo le vetrate - appare e scompare
come un Houdini di periferia.
L’illusione, signori, l’illusione
è quello che tutti andiamo cercando
- a volte la chiamiamo sogno, a volte
le affibbiamo vesti di speranza.
E attraversiamo la vita così,
come quel sole arancione riflesso
dai vetri del centro direzionale.
2015
La luce cade dalla torre antica
e Città Alta è una piccola Venezia
- i leoni di pietra in Piazza Vecchia
pascolano mordendo le catene.
la Sfinge infreddolisce nella neve.
Il cielo si è impigliato sulle cuspidi,
strappa lanosi bioccoli di nuvole
sui merli ghibellini del Palazzo
della Ragione - ti penso con me,
qui, a stringerti nella sciarpa alla moda.
E ti sento al mio fianco, per un attimo
nella magia del tramonto d'inverno.
2015
I fiori del futuro si spalancano
in questi nostri discorsi che mutano
parole in sogni - stanchi illusionisti
del presente, copriamo di virgulti
terre deserte, appiccichiamo soli
nel cielo delle notti senza stelle.
E ci abbracciamo lì, dentro uno spazio
dove il tempo non riesce a governare.
2015
Coltiviamo illusioni, le culliamo
la notte come bambini, sogniamo
i loro barbagli confusi, aloni
che sorgono da una parte e dall’altra
del fiume pallido che ci divide.
Getteremo un ponte un giorno, salirvi
sarà infine soltanto riconoscerci,
come sagome uscite dalla nebbia.
2014
