Questo vento che spettina i cipressi
ha un cuore di primavera, un profumo
sottile di primule e di viole
- è la perla celata dentro l'ostrica
del giorno, questa luce che dipinge
riflessi sul fiume che scorre lento
trascinando il cielo verso il Po.
Io e il cigno ci crogioliamo nel sole.
2018
L'umida sera di febbraio langue
di questa aspra malinconia
- è un mese che non amo per ricordi
infausti e per i malanni che apporta.
Ma scorre, lentamente scorre, va
verso la nuova primavera di colori
- salutano i giorni di carnevale
nel bosco gialli amenti di noccioli.
2017
L’elleboro è risorto dalla neve
- apre le sue campanelle di cera
al latte e menta della nuova erba.
Il giorno è ancora sospeso tra inverno
e primavera, galleggia sul vento
incerto se aprirsi al sole o richiudersi.
Non hanno dubbi i gelsomini gialli:
riversano una cascata di stelle
dalla ringhiera verde della scala.
2015
La pioggia accende sui carpini neri
migliaia di piccole lampadine
- la neve va sciogliendosi nei prati
come un sacrificio quaresimale.
Fioriranno sugli argini le primule,
i crochi svetteranno in mezzo al bosco
e sarà finalmente primavera,
sarà il tempo di ritornare a vivere.
2015
E c'è già l'erba nuova a colorare
di verde le aiuole, questa speranza
di primavera che sospinge il mondo
nella livida pioggia di febbraio.
C'è l'allegria gialla dei gelsomini
di San Giuseppe - nelle gocce d'acqua
che stillano dai fiori si riflette
a rovescio la via piena di ombrelli.
2014
Finisce il giorno e già l'inverno cede
alle luci lunghe di primavera
- sono quei nuovi minuti più chiari
che chi va per la strada adesso porta
nel cuore all'improvviso più leggero,
gli fanno il passo assorto nel tramonto
dove le tortore cuciono il patchwork
delle nuvole prima che il crepuscolo
incarti in blu una sera di febbraio.
2013
Suonano le campane delle sei:
tramonta in cartolina l'arancione
sugli ombrelli dei pini - se ignori
le montagne con la neve potrebbe
essere Roma con la sua magia...
Ma l'arpa gelida suona la musica
del nord, scrive canzoni di campagna:
planano i corvi a mordere il crepuscolo
per issare in cielo una fredda luna.
2012
Piove la luce del giorno sui nudi
rami ma la primula si è già accesa
sulla ripida riva del fossato.
La primavera annuncia la bellezza
che eromperà sotto i cieli di marzo
lanciando gialli coriandoli qua
e là tra le minute foglie verdi.
E la margherita canta il suo trionfo.
Fotografia © Pokrajac
2011
Alla frontiera della notte è appesa
la falce giallo-rossa della luna.
Bevo la sua dolcezza questa sera,
scende come un tremore nella gola
il fremito della stagione nuova
che si avvicina e palpita nel buio
dove i narcisi già gonfiano i boccioli.
Medito che la vita ha una sua grazia.
Anne E. Lisette Boynes, “Quarter Moon”
2011
I vapori dell'alba sanno già
di carnevale anche se il campo è
un merletto di brina e fuma al sole
che in qualche ora lo strapperà all'ombra.
La primavera non è che un annuncio
sussurrato ma riempie i cuori quando
chiama fuori la guardinga lucertola
e accende per lei il pomeriggio.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Galleggia l'iride della benzina
sull'asfalto bagnato del mattino.
Dentro quell'arcobaleno sintetico
vanno le nuvole d'oro dell'alba
e tutta la voglia di primavera.
Cammino tra i parchi e sono l'aruspice
di febbraio: se scorgo un fiore timido,
i ciuffi verdi che a marzo saranno
i narcisi, sorrido e mi rinfranco.
Fotografia © Mikesjournal
2011
Nella pioggia camminando si va,
spiando nei giardini Primavera
che lentamente esce dalle coltri,
divina femminile Madre Terra.
Ci sono gemme turgide di ortensie
e forre dove ardono le primule,
le zolle d'orto che attendono il seme,
i prati che si tingono di verde.
C'è l'amore nell'aria, nella pioggia,
c'è l'amore nel passo della donna
che va al treno sotto un ombrello viola.
Fotografia © Jacek Szmaglinski
2010
Il tramonto accende fiamme viola
che ardono rami ancora nudi - presto
si accenderà la prima stella ad Ovest
e Saffo mediterà sull'amore.
Dove l'inverno lento si ritira
già le legioni della primavera
spiegano alla brezza vessilli gialli.
Un'unghia di luna li accoglierà.
Fotografia © DR
2009
Sale la sfera arancione oltre chiome
corvine di colline spettinate.
E Febbraio trascina la mattina
a valicare il porto delle nebbie
in una primavera di coriandoli.
Anche il sole si maschera adesso:
ha una barba finta di rami di palma
e con il fare di un imbonitore
promette una giornata di nocciòli
dorati e di primule nei fossati.
Michael Cooper, “Masked sun”
2010
"Febbraio è sbarazzino".
VINCENZO CARDARELLI
