Ritorna l'afa e le parole fremono
come morgane sull'asfalto grigio
della strada - tu viaggi passeggera
stella, tu porti il carico d'amore
nelle valigie, nelle cappelliere,
nel cuore che batte dietro il tuo seno.
Il sogno dell'estate è ancora vivido,
suona il violino nei campi di mais.
2020
Di ruta e di menta sa quest'estate,
di salvia e rosmarino quando spettini
le piante sul mio terrazzo e ti porti
l'aroma sulle mani e ogni tuo gesto
è un grido d'amore, anche il lieve passo
che compi per avvicinarti a me.
Di ruta e menta, salvia e rosmarino
profuma la tua mano quando sfiora
le mie labbra prima di andare via.
2019
Fiordalisi nei campi dell’estate,
come in un haiku canta la cicala
e il solleone spiega le sue forze.
Rondini tagliano il cielo nel grano,
come in un haiku un’eco di campane
e la lepre che attraversa il sentiero.
La luce incornicia le montagne,
come in un haiku io sono triste.
2019
“Godi, fanciullo mio; stato soave,Il sabato mattina ha un cuore tenero,
Stagion lieta è cotesta”.
GIACOMO LEOPARDI, Il sabato del villaggio
2019
2019
L'estate si aggrappa al verde del mais
- nuvole passano come le onde,
come le folaghe lasciano ombre
nere sullo specchio verde del fiume.
Dal poggio gli occhi assorbono poesia
- scriveranno l'emozione mediata
dal ricordo sul luminoso schermo
cercando le parole con piacere.
2018
Sfrega le tue elitre, cicala, che
l’estate è giunta al suo culmine e il sole
inaridisce le stoppie nei campi
- eleva al cielo il tuo carpe diem stridulo,
canta l’effimero istante in cui siamo
tutti quanti perennemente immersi.
E passeremo l’inverno aspettando
la resurrezione di primavera.
2018
“Una giornata uguale all’altra”.
ATTILIO BERTOLUCCI, La capanna indiana
I fuochi d’artificio dei castagni
esplodono nel verde della sera,
la brezza torna a soffiare leggera
accarezzando le case dei ragni.
Adesso sogni bandiere sui bagni
del lungomare, l’azzurra costiera
oltre gli ombrelloni in lunga schiera,
il sale che ti lambisce i calcagni.
È il gusto di ogni sera d’estate,
ma hai solo la menta del mojito,
la luna che tra poco salirà
a issare la sua faccia sulle grate,
sull’assidua ripetitività
dei giorni, sul loro continuo rito.
2018
L’alba ai vetri è una mela d'oro - brilla
ancora l’ultimo giorno d’estate,
l'equinozio stasera porterà
l'autunno con le sue malinconie.
Ma le ombre leopardiane qui non sono
di casa, qui comanda il carpe diem
oraziano, il disarmo dei pensieri
che spia la meraviglia dei riflessi.
2017
Dietro i gerani si apre la vallata,
verde catino di strade e paesi:
nuvole da quadro del Canaletto
galleggiano nel cielo di settembre
a riempire le vetrate. Il vermiglio
dei bicchieri riflette già l'autunno,
lo chiama la mezza fetta d'arancia
- sbucciamo questi giorni d'estate
per spremerne l'ultima goccia dolce.
2017
L’aria di un’altra estate che finisce
ha un gusto d’Irlanda, un oltremarino
sentore di umidità e di brughiera.
Il vento che ha finalmente dissolto
le piogge ha preso a calci il rosso cane,
soffia il suo alito di terra scura.
E avanza la dolce malinconia
dell’autunno, insinua già i suoi veli
quando sorprende a letto il mattino.
2017
Quassù nel nulla, tra bianche pietraie
e antenne simili a donchisciotteschi
cavalieri, l’estate è un respiro
di vento, la brezza che sfiora i prati
- ciclisti indossano le mantelline
per intraprendere la discesa,
io colgo tutta la valle e i suoi paesi
come un fiore di cardo selvatico.
2017
Da questo poggio tra i gerani rosa
è mia tutta la valle con i paesi
e i campanili, i boschi che si estendono
fino alle lamine del Resegone.
Nella luce del mezzogiorno brilla
cristallino il diamante dell’estate
- il tempo dell’ozio scorre più lento,
un seme di tarassaco nell’aria.
2017
La cicala ha cantato tutto il giorno
il suo amore da un ramo della sughera -
appartengo anch'io alla categoria,
io che ora scrivo versi sul balcone
e inseguo il sole lungo le vetrate.
Formiche scalano in duplice fila
il muro, operaie di una lineare
concezione di vita che mi è estranea.
Ma tu continua a frinire, amica,
godiamo il dolce frutto dell'estate.
2017
