Un ricordo che irrompe dal passato,
improvvisamente, non evocato,
lampo casuale di sinapsi, fatuo
brillio della memoria, quale vena
di mica in una roccia: uno scorcio
di Lignano Sabbiadoro, una via
interna di negozi e ristoranti.
Ma ho sentito distintamente quel
profumo di olii di cocco abbronzanti
e materassini, il gusto di salso
imprigionato dentro la mia mente.
2018
Nel suo languido finire l’estate
stende tovaglie arancioni a ponente
- i sogni inseguono la stessa brezza
che sospira sul lago e sulle foglie
il suo struggimento, volano alti
nei colori della sera, oltre altane
e torri facendo raggiante l’anima.
2018
La città è bellissima nella luce
del mattino, riverbera l'azzurro
nelle vetrine del centro, pennella
riflessi sulle cupole, impiglia
nuvole bianche sulla torre civica.
L’armonia che nasce dai colori
dei palazzi, dalle aiuole fiorite,
e dalle bancarelle della fiera
è una poesia scritta dagli occhi.
2018
Ogni tanto ritorno ancora là
- un’associazione di idee casuale,
un’attinenza, e il pensiero mi porta
su quelle strade oppure lungo i portici,
mi guida sul lungofiume a guardare
l’acqua scorrere rapida tra i massi.
Quasi che la memoria avesse un marchio
bulinato come certi bicchieri…
2018
Ti prendo e ti porto con me - andiamo
insieme anche quando tu sei lontana.
Sei sul manubrio della bicicletta
come nel dipinto di Jack Vettriano,
tu che trasformi in sogno le illusioni
e tramuti le nostalgie in speranza.
Andiamo: non senti il vento d’estate
accarezzare le tue gambe nude?
2018
"In quell'Impero, l'Arte della Cartografia giunse
a una tal Perfezione che la Mappa di una sola
Provincia occupava tutta una Città, e la mappa
dell'impero tutta una Provincia".
J. L. BORGES, Storia universale dell'infamia
Forse è quello che sogno: ricoprire
ogni giorno, ogni ora, ogni minuto
di poesia - essere il cartografo
che riproduce fedelmente ogni
istante di quell'impero che è il vivere,
lo struggersi, l'amare. Nella luce
dorata far coincidere poesia
e vita, endecasillabi e respiri.
2018
La cartuccia d’inchiostro prosciugata
quanta poesia ha scritto nel suo lungo
filo blu, un fiume di endecasillabi
in cui si sono specchiati tramonti
e albe, il tuo viso e il mio viso, discorsi
e nostalgie, sogni e illusioni.
Infilo una nuova cartuccia blu
nella stilografica: la poesia
può ricominciare a scorrere azzurra.
2018
Sediamo accanto al tempo e il tempo è un lago
- fidati, lo conosco bene il lago,
con la sua placida tranquillità
sembra fermo ma scorre uniforme
e talvolta “fa le ochette” o si infuria,
e scompiglia i riflessi nel suo specchio
ora mercurio ora acquamarina.
Sediamo accanto al lago e il lago è il tempo.
2018
La brezza che soffia dal lago ha il fiato
caldo di agosto - il marinaio salpa
verso chissà dove, alzerà la vela
per Mandello del Lario o per Bellagio,
si riempirà gli occhi di belle ville
e riflessi, gli stessi che ci abbagliano
su questa panchina dove posiamo
i panni e i pensieri stanchi d’estate.
2018
L'estate si aggrappa al verde del mais
- nuvole passano come le onde,
come le folaghe lasciano ombre
nere sullo specchio verde del fiume.
Dal poggio gli occhi assorbono poesia
- scriveranno l'emozione mediata
dal ricordo sul luminoso schermo
cercando le parole con piacere.
2018
“Amor y poesía cada día”.
J. R. JIMÉNEZ, Eternità
Marchio ogni giorno con la mia poesia,
cartolina che affranco e poi spedisco
dal presente alle luci di domani,
messaggio in bottiglia lanciato in mare
da un naufrago del tempo. Sono tessere
di un mosaico che tu ricostruisci
un pezzo dopo l’altro per conoscere
la geografia dei miei sentimenti.
2018
In posa accanto al segnale stradale
“Cedez le passage” con un’insolenza
che non mi è mai appartenuta - dietro,
un ponte sulla Durance e cascate
che ruscellano tra prati e marmotte.
La mia gioventù è tutta nello sguardo
sognante e innamorato: «È la miopia»
oppure «È il sole» mi giustificavo.
2018
Roncola San Bernardo
L’ozio di agosto risulta più facile
su questa panchina di legno e di vento
con gli occhi pieni di montagne grigie
e di un cielo con nuvole di ovatta.
Giù la canicola arde le città,
arroventa l’aria tra i vecchi palazzi
- li vedi nella foschia, minuscoli
pezzi di un plastico sulla pianura.
Qui l’estate brilla nelle goccioline
d’oro sul bicchiere di birra fresca.
2018
La tua voce sospesa tra due corni
di luna è balsamo per questo cuore
che naviga a vista - lenisce tutte
le ferite, rinvigorisce i passi.
Non c’è più la poesia dei telefoni
bianchi né il fascino delle cornette
ma è puro amore quello che sgorga
dal microfono del moderno iPhone.
2018
Nel cielo di ardesia del temporale
il tramonto è solo una linea rosa
- fucsia specificherebbe il mio amore
con quella femminile precisione
sulle sfumature dei colori.
Un incendio fosforescente brucia
il crinale della collina, smuore
nello sfarfallio breve dei lampi.
2018
Passa un’oca selvatica nel cielo
- collo lungo ali larghe, un’eleganza
degna di Modigliani. Vorrei fossi
qui con me adesso, additarti quel volo
leggero nell’azzurro del mattino.
Ma è una delle tante meraviglie
che perdiamo, una minuscola tessera
che mancherà sempre al nostro mosaico.
2018
All’orizzonte Marte brilla rosso,
dall’altro lato ha innalzato il suo bianco
vessillo Venere, ben alto sopra
le banderuole girate dal vento.
E ci perdiamo in queste lontananze,
cacciatori di meteore, minuscoli
esseri che guardano l’infinito
affidandogli i loro desideri.
2018
Un temporale d’agosto rovescia
secchi d’acqua su questo pomeriggio.
Nella penombra la stanza potrebbe
essere a Goa o in un romanzo di Conrad.
Leggo nella dolcezza del momento
e ascolto la pioggia tamburellare.
Come le estati quando ero ragazzo:
mi bastava un libro per compagno
e ore scorrevano in mondi lontani.
2018
“Vèss òm e vèss puèta… Cum’i can
che bàjen a la lüna per natüra”.
FRANCO LOI, Isman
Prendo tutti i tuoi «Ti amo» e ne faccio
poesia, inargento stelle, incarto lune.
Stendo soli al tramonto ad asciugare
sul filo, incasello albe dorate
nel cruciverba del giorno, dai prati
in fiore traggo sciarade di luce.
Perché canto l’amore e vedo il mondo
attraverso questi occhi di poeta.
2018
Sogniamo un mare che ci porti, un’acqua
limpida dove amarci tra i barbagli
- stanchi di lune piene e di tramonti,
di albe rispecchiate in una finestra.
Ma siamo qui, come stelle inchiodate
a un fondale azzurro di cartongesso,
brilliamo di questa luce riflessa
senza riuscire a coglierla mai appieno.
2018
La sera apre il balcone e la routine,
deposita il tramonto come un uovo
sul fogliame, oltre le vecchie case.
Dal tuorlo si sprigiona un alone
luminoso, più a nord va incendiando
le colline, i monti di granito.
È l’ora più dolce del giorno, il tempo
in cui la poesia è nello sguardo.
2018
Di quel sogno che tu sei, del cuore
leggero come una canzone pop
il mattino fa un’eclissi a rovescio,
accende gli occhi aperti di passione.
E cresci nel giorno, quale la luna
che rimane nell’azzurro del cielo,
sospesa come un ammonimento:
esisto, non sono soltanto sogno.
2018
Mi sfuggi come sabbia tra le dita
come la luna quando sorge l'alba.
come l'ultimo brandello di sogno
nel dolce languore del dormiveglia,
come la farfalla inseguita a lungo
con il retino in mezzo a mille fiori,
come il tempo quando indugi e non ce n'è
poi tanto per fare quello che devi.
Mi sfuggi come fanno le lucertole
lasciando la tua coda tra le dita.
2018
Questa assenza che sento, questo vuoto
vuoto vuoto di te, questa tristezza
che come un bozzolo mi avvolge stretto
è il sintomo più certo dell’amore.
Così mi rigiro nelle sue ore
azzurre, e come un fiore di campo
nella calura, mi lascio prostrare
da questa amorosa malinconia.
2018
È l’ora del tramonto - giunge prima
adesso che l’estate è nel suo mezzo -
e come un dipinto impressionista
lo leggo e lo analizzo analizzando
al contempo anche me. La tua promessa
è un sigillo di ceralacca, un patto
che mi sostiene e fa sentire vivo.
Anche stasera è scritta nel crepuscolo.
2018
Il solito presepe è arroccato
sulle colline - come brucia in fretta
l’estate, come arde tutte le sere
in un tramonto arancione venato
di nuvole fumose… Nel crepuscolo
si accendono le collane di luci,
scende la notte a nutrirsi dei sogni
rimasti abbandonati sul cuscino.
2018
Le parole non sanno restituire l’emozione,
definirla, nominarla - a tentoni,
come un cieco, riconoscono parti
e allora ingigantiscono il dettaglio.
Ecco, così talora questo nostro
appartenerci travalica il tempo,
lo spazio, accende stelle nella notte.
In quei lampi scintilla la poesia.
2018
“Continua meraviglia
arcobaleno delle mie notti”.
ANDRÉ SOURIS
Come ballate si cantano i sogni,
narrano con voce umana ciò che
galleggia sullo stagno dell’eterno.
Il filo d’erba che ondeggia alla luna
è un minuscolo pezzo d’universo,
il crudele arancione del tramonto
è quello specchio che riflette l’anima.
Come ballate si cantano i sogni
intessendo la trama dell’infinito.
2018
Sorride una luna da almanacco
- gobba a ponente sguardo a levante -
come me si crogiolerà leggera
nella nostalgia di quell’amore
lontano (incontra il sole ogni tramonto
e ogni alba, poi torna ai suoi affari).
In questa sera d'estate la guardo
e, giurerei, mi ha fatto l’occhiolino...
2018
Dove sei? E cosa fai? Ma la scrittura
è fragile, non sa rendere l’ansia di te:
si limita a incasellare nel quadro
delle domande lettere e parole.
Ma quel sole che sorge dall’amore,
quell’alba di noi rimane inespressa
quale il sogno che ti resta al mattino
e non sai cogliere nel dormiveglia.
2018
Poi torni con le tue notizie e i tuoi
discorsi che ridisegnano un mondo
- «Ieri l’arcobaleno era una lente
che ingigantiva i canali» - oppure
racconti di te cose che domani
alimenteranno la nostalgia,
quando sarai lontana e penserò
a te come un naufrago nell’oceano.
2018
