I venditori di fiori la sera
spuntano come funghi variopinti,
insistono per venderti una rosa
che è oramai già sul punto di sfogliarsi.
E non lo sanno che ben altro simbolo
attende il nostro amore, così vivo,
così fresco, non sanno che per noi
dovrebbero portare rose in boccio.
Fotografia dal web
2011
Stavo inseguendo il sogno ma già era
un passo avanti - se mi inerpicavo
per un sentiero tortuoso vedevo
già la sua schiena svoltare a una curva.
Credevo di raggiungerlo, pensavo
di avere finalmente diminuito
la distanza, ma invece riuscivo
soltanto a scorgere per un momento,
sfuggente come un'ombra, la sua sagoma.
Inesorabile, il tempo scorreva.
Dino Buzzati, “La famosa invasione degli orsi in Sicilia”
2011
Piove sulle betulle che già mettono
le piume come verdi pappagalli.
Campane a vento annunciano il sereno
portato dalla brezza di levante.
Sotto l'ombrello vado verso il sole
chiedendomi se il tempo mi ha mutato:
il ragazzo di allora mi risponde
di non pensarci, di cogliere il giorno.
Avery Tillmon, “City in the rain”
2011
Camminare, stancarsi e riposare,
continuare il percorso, infilarsi
nei giorni come mercurio in provetta,
seguire le curve degli alambicchi.
Evaporare nel nuovo mattino
e poi cadere sotto un'altra forma,
diventare pioggia, grandine o neve,
impadronirsi del proprio presente.
Fotografia © Orah Moore
2011
“Siamo fatti di acqua e di tempo”.Ora che si alza la nebbia, il fiume
IOSIF BRODSKIJ
Se l'amore è vento si leverà
leggero e soffierà sui nostri cuori.
E se è fuoco li incendierà infiammandoli,
se è acqua li cullerà sulla corrente.
Ma se l'amore è amore, resterà
saldo come montagna a ogni tempesta.
Gustav Klimt, “Il bacio”, particolare
2007
L'amore bianco dei nostri gabbiani
alimenta i ricordi come fuochi.
I tuoi gesti rimangono nell'aria,
sono farfalle smarrite nel tempo.
Rincorro quei giorni, li ripercorro,
poso i miei passi su pietre segnate.
E tu, vestita di azzurro, mi aspetti...
Carlos Casamayor, “Sunset in the Pier”
2007
Lo sapevamo che sarebbe stato
un castello di sabbia: scendevamo
per le sue ripide scale e già friabili
erano i gradini, sotto i suoi passi,
sotto i miei, morso a morso sbriciolavano
come una frana in un pugno di vento.
Ma nonostante tutto continuavo
a sostenere la mia parte e lei
teneva la scena - il nostro amore
recitato a soggetto proseguiva
su un palcoscenico oramai in sfacelo.
Noi stessi eravamo le nostre maschere.
Fotografia © Flo280589
2011
Cantano i merli in amore sul fare
di primavera. Canto anch'io l'amore
con la margherita che ti ho appuntato
tra i capelli, dove l'onda ramata
rivela la conchiglia dell'orecchio.
Amare in fondo è questo stare insieme
al sole di marzo, senza parlare,
tenendosi per mano come bimbi.
Jack Vettriano, “The Pier”
2011
L'angolo si distacca di quel tanto,
la luce entra di taglio e scava segni,
erode terre al buio, illumina parti
che non sei certo possano servire
alla tua indagine sulla realtà.
Ad ogni cosa assegni un nome allora
senza sapere se quello che sembra
è quello che è - continui a brancolare
come un cieco scrivendo le poesie.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Una bacinella gialla la luna,
appoggiata sul filo della sera
là dove il sole è da poco calato.
E l'aria nuova porta le campane
che suonano le sette e sfanno il cielo
tra le luci tristi della domenica.
Io sono come la piccola stella
appesa alla ragnatela del duomo.
Fotografia © Willem Wepje
2011
È febbre di primavera quel bianco
che dilaga nel cuore della piazza.
Davanti ai muri della vecchia chiesa
si è avverato il miracolo dei pruni
e un firmamento di petali brilla
nella galassia calma del mattino.
Nel silenzio improvviso si solleva
la nevicata di piccole stelle.
Fotografia © Alister62
2011
Non resto più sul balcone a guardare
la notte accendersi sulle colline
d'inverno, sciogliersi in un fiato di stelle
attraversato dagli aerei per Orio.
Come edera sui muri di una casa
mi hanno avvolto il tempo e l'oblio:
ora siedo con i miei fogli bianchi
alla luce tranquilla della lampada
e non ti penso, non ti penso più.
La camera di Thomas Hardy © Dorset County Museum
2011
Volevo scrivere versi all’Italia
ma ho strappato un foglio dopo l’altro:
erano pieni di vana retorica.
Poi ho visto sventolare una grande
bandiera tricolore in Corso Como.
Ecco l'Italia, ecco la poesia:
In quel trionfo di verde, bianco e rosso
ci sono gli uomini e le donne che
tutti i giorni vivono, amano e lottano
per questo meraviglioso paese.
E sventola, sventola nella brezza
dolce di una nuova primavera.
Fotografia © Club Doctissimo
17 marzo 2011
Dove il traffico riempie di rumore
le larghe arterie la città svanisce
e la gente cammina grigia e anonima
tra i palazzi sporcati dallo smog.
Ma basta che un raggio di sole fori
le nuvole per rappacificarsi
con il mondo, basta che incrociandosi
una ragazza alla fine sorrida.
Mario Sironi, “Il tram”
2011
La notte è scesa improvvisa, incupita
dagli aghi freddi di pioggia che striano
la luce acquosa dei grandi fanali:
distende le sue ali come il gufo
quando si lancia nell'oscurità.
Galleggio in questo chiaroscuro liquido
lasciando che l'ombra mi sfiori appena
come una foglia portata dal vento.
B. Smith, “Singing in the rain”
2011
Si alternano la pioggia e il sole, tingono
i muri di allegria o malinconia,
regolano l'umore come il neon
il variatore di intensità.
Nella solita routine nulla accade,
è il tubare dei colombi a segnare
il giorno, l'abbaiare solitario
di un cane, il lento scorrere di un treno.
Ma è in questa apparente immobilità
che sento palpitare in me la vita.
Edward Hopper, “Room in Brooklyn”
2011
Il ricordo si scioglie - cola cera
rossa come sangue sulle ferite
ormai rimarginate della sera.
Il fuoco inestinguibile continua
ad ardere, cova sotto la cenere
e ieri è una parola che svanisce.
Tu sei l'isola lontana perduta
in me, rimani sulle carte nautiche
vaga - un tempo scrivevano "Hic sunt leones".
Questo veleno non conosce antidoto,
non lo puoi cancellare con il vino,
sola salvezza è non dimenticare.
Bassorilievo persiano, Persepoli © M. Harrsch
2005
Buscar el Levante para Ponente
Un uomo di colore suona il sax
in mezzo al Corso. Non chiede denaro,
lo fa per il piacere di suonare.
Il vento di marzo invidioso lo imita
suonando i tendoni di tela verde
ma ne trae solo tristi cigolii.
E la festa è festa di primavera
che ammalia le persone e scalda i cuori
come i coriandoli in mano a una maschera.
Turisti stranieri chiedono cosa
sia mai questo folleggiare in Quaresima
e qualcuno in inglese glielo spiega.
L'uomo continua a suonare il sassofono
e le sue note volano nell'aria
con le stelle filanti dei bambini.
Fotografia © Viaggiamo
1992
Questo istante segreto che ritaglio
nell'apparentemente vasto foglio
del giorno è solo una piccola stella
di carta appiccicata sul soffitto.
È l'attimo in cui si denuda l'anima
e corre libera nella brughiera,
cavallo senza sella e senza redini.
Questo istante segreto è la poesia.
Fotografia © Curbly
2011
Il cane ulula al cielo la sua pena,
la primavera che nell'aria chiama.
Alla finestra guardo la foschia
velare le colline più lontane.
In questo piccolo momento d'ozio
mi perdo come l'acqua nel bicchiere
lasciando carte e calendari stesi
sul legno chiaro della scrivania.
Forse l'inverno è passato - sorpreso
mi ritrovo assorto a comporre haiku.
Nicole Bottet, “Haiku”
2010
Nebbie risalgono dai boschi neri,
il piovoso mattino avvolge città
adagiate nella conca dei colli,
sospese nelle nuvole azzurre.
In quel fumo lontano soffia marzo:
come per caso nei prati fioriscono
le margherite e l'erba più verde
si riempie di minuscole stelle.
Fotografia © Erin Rafferty
2011
La vita emerge dalla luce chiara
ora che il giorno sale dalle case
e il suo respiro soffia tra le viole.
La primavera è un balzo di lucertola
sulle vecchie terrecotte dei vasi:
dove passa, risveglia foglie nuove.
Mi tendo al sole, pigro come un gatto,
annusando nell'aria la magnolia.
Paul Landry, “Garden wall”
2011
Brucia la luna, brucia questa notte
di stelle che si accendono a migliaia.
È il fuoco sacro della nostalgia,
è il tuo ricordo che torna da Oriente
e mi accarezza con le dita lievi.
Ma alla luce metallica che veste
il giardino e sommerge la veranda
non vedrai lacrime dalle mie ciglia.
Il tempo è medico, il tempo guarisce.
Ilhan Yildrim, “Horizon”
2010
Il leone di marmo scruta il cielo
sui merletti della cattedrale
- guardo anch'io accordando il mio silenzio
al cigolio delle tende nel vento.
Apro il pugno e con la mano distesa
posso sfiorare le guglie di seta,
posso sentire il tocco gentile
della primavera sulle bandiere.
Fotografia © Daniele Riva
2011
Ora che cerco il tuo corpo e lo trovo
oltre l'inganno illogico del sogno,
nel chiarore leggero delle tende,
nel fresco cinguettare dell'alba,
spesso rimango a guardarti stupito.
Quando fiorisce il deserto, il miracolo
apparso dopo una lunga stagione
arida lo credi ancora un miraggio.
Fotografia © Yummifruitbat
2011
Sulla collina splende l'oasi gialla
del santuario - intorno buio e luci
di strade nella notte alta di marzo.
Dove si scioglie l'ultima città
invisibili i monti - solo il vento
ne annuncia il candido manto di neve.
In sere come questa eri tormento
tu, la tua assenza mi prendeva a pugni
e stordito rientravo dentro casa
a ubriacarmi con la nostalgia.
Ora no, ora tu sei come quei monti.
Immagine © P. Li
2009
Coriandoli su Corso Garibaldi.
La primavera è un annuncio fiorito
sulle prugnole stente della piazza,
sulle foglie nuove dei biancospini.
Il luna park del Sempione sonnecchia
nel mattino indecifrabile: il cielo
è uno straccio sospeso sul groviglio
nero dei rami ancora invernali.
Fotografia © Daniele Riva
2011
L'ombra serpeggia lungo i binari,
si perde dove i palazzi si disserrano
e avviene il miracolo del giorno,
la lama della luce che divide
accecante i due lati della strada.
La tua immagine si sdoppia nei vetri
di un tram poi torna nel suo oblio,
torna nell'ombra oscura del tempo.
Milano, Via Legnano © Club Treni Brianza
2011
Primo mattino: la bellezza e il genio
si sono rintanati tra le coltri,
piove grigio sulla periferia,
sulle corsie della superstrada
dove fioriscono gialli abbaglianti.
Non c'è poesia, non c'è poesia - mi dico
e guardo i vetri impolverati sciogliersi
nell'uniformità brulla del cielo.
Ma poi lo spartitraffico si popola
di primule, sbocciate a centinaia
nell'assoluto nulla - la poesia.
Mario Sironi, “Periferia”, 1948
2011
