Quando nasce una poesia

Scivola via tra le dita del tempo,

granello di sabbia preda del vento.

È il momento in cui tra fare e dovere

il mondo perde peso e si rivela,

mentre il pensiero si sveste di nebbia

e danza come acrobata sul filo.

Ed è allora che nasce una poesia.

IMMAGINE CREATA CON IA

2026

Il colore del cielo di marzo

Ah, il colore del cielo di marzo,

poesia di García Lorca spalmata

a colpi di spugna sulle montagne.

Prende le tinte di neve e granito

e le miscela come impressionista,

gioca a contrasto con le foglie nuove,

delicate e leggere piume verdi.

Poi scenderà il tramonto a ridipingerlo,

poi verrà la notte a cantare nuda.

FOTOGRAFIA © FRANCESCO FANTI/PEXELS

2026

Fotografia di mio padre

Mio padre mi guarda da una fotografia

scattata attraversando in treno

il ponte che da Marghera conduce

a Venezia - giusto una tregua nel tempo,

un patto tra il ricordo e l'emozione.

Il tempo ci sfilaccia come corde

ma resistiamo - resisto, papà! -

la memoria è più ostinata dell'oblio.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2026

Un’ipotesi del cuore

Il calendario conta i giorni vuoti,

stacca petali e ore con rigore,

e scrive su queste pagine bianche

che il tuo nome è un’ombra di memoria.

È solo un’ipotesi del cuore,

un modo per illudermi che il tempo

abbia salvato le fotografie

dove il tuo sguardo resta prigioniero.

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2026

Eri un miraggio?

Eri un miraggio appeso a un filo d'oro,

immagine tra i vapori di un bar?

Quella notte di pioggia e vento almeno

sembrava così... Noi galleggiavamo

come i pesci del bancone, andavamo

alla deriva tra i tavoli rossi.

Quando uscì il sole, l'indomani,

allegro come un campo di papaveri,

restò l'impronta di un bacio sul bordo.

naufrago a riva, ai confini di te.

GARY TUCKER, "SEI COSÌ  LUMINOSA"

2026

Attimi e memorie

Se basta un soffio, un battito di ciglia,

perché la vena d'oro si frantumi

in mille schegge di attimi e memorie

e i carboni che credevi fumi

ritornino fiamme, non è passato

il giorno che è trascorso - ogni ricordo

è il filo che riporta al labirinto

da cui credevi di essere fuggito.

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2026

Un amaro miele

Non sono più il soldato nella macchia,

non cerco un varco nella tua imboscata:

il giro di parole si è concluso,

svanito tra le pieghe della sera.

Tu mi dicevi che il tempo perdona,

che addormenta il fuoco e la ferita,

ma mentivi sapendo di mentire:

il tuo bacio era un amaro miele.

GUSTAV KLIMT, "LACRIME DORATE"

2026