Non sono più il soldato nella macchia,
non cerco un varco nella tua imboscata:
il giro di parole si è concluso,
svanito tra le pieghe della sera.
Tu mi dicevi che il tempo perdona,
che addormenta il fuoco e la ferita,
ma mentivi sapendo di mentire:
il tuo bacio era un amaro miele.
GUSTAV KLIMT, "LACRIME DORATE"
2026
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