Noiosa solitudine, accompagni
anche oggi questo mio grigio novembre.
Ti metti lì in un angolo e non parli,
guardi la pioggia cadere sui tigli,
lucidare le grandi foglie gialle.
Siedi altera nel cuore della stanza
tra le strelitzie e il termosifone
e aspetti con me lei che non verrà.
Vilhelm Hammershoi, “Donna in un interno”, 1901
2010
Nell'aria odore di scirocco: qui
sa di pioggia e parole riversate
negli anfiteatri caldi di caffè,
sa di fumo di legna, dei bidoni
alti e anneriti dei caldarrostai.
Ti porterò lì e condividerò
con te l'ombrello e il sacco delle bucce,
ti donerò il mio cuore nella pioggia:
tu non considerarlo alla stregua
delle foglie cadute sull'asfalto.
Fotografia © Donato Buccella
2010
Hai danzato per me sotto la luna
e la bellezza sfolgorava al ritmo
dei tamburi, dei cembali, del vento,
balenava nel buio come insegne
argentate di sconfinati eserciti.
Eri la mia Betsabea e io ero Davide
ammaliato dalla tua nudità,
mi perdevo nella luce e nel suono.
Immagine © Deviant Art
2010
Espero si è levata sopra il noce,
la sera ancora arde gli ultimi fuochi
dove la neve del giorno si è sciolta
lasciando nudi i fianchi alle montagne.
E nello stesso modo, in qualche parte
di me, nelle regioni della mente
o più probabilmente presso il cuore,
mi bruci dentro scoprendo le stoppie
consumate della nostra passione.
Pam Carter, “Bass Rock”
2010
“Un'ora fraterna e un the raro”.
GUIDO GOZZANO, «Non radice, sed vertice...»
Bevo del tè importato da Sri Lanka,
socchiudo gli occhi e un mondo letterario
prorompe da quel gusto amaro e forte.
Gozzano mi guida sull'Adam's Peak,
tra palme verdeggianti mi presenta
l'amazzone americana che esplora
un poco il mondo prima di sposarsi.
Ed ecco che adesso Guido Gozzano
sono io: dove sei tu sola che
- forse - potrei amare d'amore?
Gozzano in India © Noveporte
2010
La cinciallegra che ti piace tanto
intreccia voli sopra i melograni
sfidando quella luna mattutina
appesa in cielo come un frutto acerbo.
Adesso sembra che danzi per te
mostrando il bianco e nero della coda,
giallo batuffolo nell'aria fredda.
Non sa che sei lontana, che mi manchi:
le lascerò del pane tra le pietre.
Fotografia © Zefiryn Pagowski
2010
Tu che dal caso e da una sera sei
giunta con il profumo di magnolie
e un sorriso di luna negli occhi,
tu che dal nulla, da una lontananza
inscritta in un pomeriggio incolore
sei venuta con i piccoli passi,
sappi che mi consumi come un fuoco
ardendo questo mio cuore smarrito.
Immagine © The heart of Henna
2010
Da questa stanza la vista è spaziosa:
le foglie dei tigli si fanno gialle,
i pioppi nella pioggia grigia ondeggiano,
le gocce cadono sull'araucaria.
Ma è il mare che io vedo, che io sento
con la memoria, con l'occhio interiore:
nella sua libertà mi lascio andare
galleggiando in un tempo senza tempo.
Fotografia © Alaska in pictures
2010
Affacciata al balcone questa luna
impudica si mostra sulle dune
- o è memoria il suo lento risalire,
ricordo di una notte senza cuore,
lasciato a sanguinare sulla sabbia?
Adesso sono languide colline
e le luci della cementeria,
nessuna musica suona nell'aria,
soltanto quell'acuto pungiglione
rinnova il suo dolore, cara luna.
Fotografia © Saracino
2010
Piovono foglie nella pioggia triste
dei Morti, sul tappeto giallo vado
contemplando quei cuori che si staccano
dal ramo, planano qualche secondo
e con una leggerezza infinita
si posano. Ce ne sono migliaia
nel lungo viale delle Rimembranze.
Così è la nostra sorte, foglie perse
nel breve volo della vita, còlte
nell'attimo in cui volano nel vento.
Fotografia © Jude
2009
Nell'istante preciso in cui si spengono
i globi luminosi dei lampioni
il mattino divampa nella strada
con il suo cielo di perla e vanadio.
E scopro l'ombra dorata dei tigli,
il rosso manierista degli aceri,
il viola cupo delle Cornus Florida
camminando nei giardini d'autunno
stupito come in sale di museo.
Fotografia © Daniele Riva
2010
È il desiderio che ricordo, vivida
fiamma che più mi consumava e più
mi alimentava, voce che mi chiamava
dall'interno del cuore, da remote
regioni inesplorate dentro l'anima.
Il compimento, quello fu soltanto
un atto umano, un attimo nel tempo
presto dimenticato nello scorrere.
Salvador Dalì, “Mi esposa desnuda”
2010
Amore o ombra? Le parole tacciono.
Affiorano talvolta dalle lettere
dimenticate oramai, legate
con un nastrino rosso - asterischi
tra le righe punteggiano il passato.
È l'ombra dell'amore che rimane,
il cono senza luce che nasconde
quello che contiene per rivelare
lo splendore di ciò che resta fuori.
Amore o ombra? So che ti ho perduta
perché non sono riuscito a distinguere.
Fotografia © Secret Unique
2008
Non passerò da lì senza scoprire
il volto segreto della poesia.
Per quanto la sua voce sia sommessa,
la coglierò nel buio del pensiero.
Anche se la neve la coprirà
come ovatta, saprò scorgerne il passo.
E svelerò il suo fiore, lo darò
alla luce del giorno perché lo mostri.
Non c'è bisogno di gridare al vento:
la parola è udita anche se tace.
Fotografia © Stagniweb
2008
Dove comincia l'anima? Dov'è
la sua porta d'ingresso? Tu lo sai?
Si cela sotto vestiti e merletti
o si apre nel paradiso di un bacio?
È un gesto delle mani a cui si giunge
per strade impervie e una lunga Odissea?
No, il suo confine è bene in vista sempre:
è nello sguardo che comincia l'anima.
Vincent Abbey, “Pale face”
2010
Forse il tempo si è fermato allora
- un fermo immagine, un lento replay
che ripropone quelle poche scene:
la luce scarna e le nuvole scure,
la bandiera svettante sul pennone,
il mare che si andava ingrossando
sotto le assi consunte del pontile.
Forse il tempo si è fermato allora,
qualche secondo prima che il ragazzo
ponesse il braccio sul tuo fianco e tu
ti stringessi a lui con tanta dolcezza.
Qualche momento prima che le labbra
si sfiorassero e perdessero nel bacio
che unì le vostre bocche e mi ferì.
Certo il tempo si è fermato allora
perché io non ricordo se poi piovve,
se tuoni e lampi squassarono il cielo,
se i windsurf ritornarono alla spiaggia.
Perché io non ricordo se rimasi,
se finsi di non aver veduto,
se invece me ne andai via solitario.
Così il tempo si è fermato allora
e il mio amore si è cristallizzato,
si è stretto intorno a un grumo di secondi,
fossilizzato a quell'età, a quel giorno.
E tutto il tempo che è venuto dopo
non è stato, non è servito a niente
perché al mio fianco, qui, non c'eri tu.
Fotografia © Mayda Mason
2008
La meraviglia - tacila - è del cuoreRacchiuso in me dentro questo mio riccio
rinchiuso a dirsi cuore dentro il cuore.
ALFONSO GATTO
Il cielo ora è riverso sulle tegole,
la pioggia scorre negli incavi bui,
porta l'autunno stretto per la mano,
gli indica le fiammate rossastre
nei giardini, le foglie nei prati.
L'armonia che suona è una monotona
cantilena che invita a un nuovo sonno.
Chissà dove sarà mai la cicala...
John Atkinson Grimshaw, “An October afterglow”
2010
La donna nasce dal sole dell'alba,
nuova Afrodite, magnifica Venere
dai biondissimi capelli di nuvola.
La donna è il sole che porta la vita
su questo panorama di palazzi
e torri che si affacciano sul mare,
di barche addormentate nelle darsene.
E tutti noi, tutti, siamo la donna.
Salvador Dalí, “La mano di Dalí”
2010
Infilo i grigi viali del mattino
studiando i segni gialli sulle piante.
La pioggia d'oro degli abeti stesa
sullo straccio umido dell'asfalto
è traccia di questo autunno silente.
Accendo i miei sogni e coloro il mondo
guidando senza fretta. Ci sarà
tempo per pensare al gelo d'inverno.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Lo stupore del cielo di Ponente
sopra automobili che vanno via
veloci come il vento sul tramonto
innalza fumi dritti come fusi
dove la sera si accende di rosa.
Il silenzio è dei muri delle case,
della loro fissità dentro il liquido
momento che galleggia sopra i colli.
Fotografia © Artful Images
2010
Ci sono ponti tra noi, tanti ponti:
quelli che scavalcano autostrade,
quelli che passano su larghi fiumi
o che sovrastano torrenti in secca
e poi lunghi viadotti chilometrici.
Ponti dalle campate di cemento,
ponti antichi con spallette di pietra,
archi di ferro che sfidano il cielo.
Sono decine, centinaia di ponti
e ognuno di essi mi collega a te...
Lovit, “Two solitudes”
2010
Una canzone di De André risuona
da qualche stanza persa nel mattino,
forse quella lassù dove dei panni
penzolano nel vuoto come tralci.
Ascolto la voce del tempo scorrere
nel suo volo di uccello silenzioso,
smarrirsi già nell'ombra dell'oblio.
Ho voglia di stringerti forte al petto,
sentirmi vivo nella tua presenza.
Silvia Baioni, “Camogli, bucato steso nei vicoli”
2010
Gronda il cielo la bianca madreperla
della luce. Si è appena alzato il sole
da coltri ancora verdi e adesso splende
- luminoso tondo nella vetrata,
rosone gotico di cattedrale,
sfera decorativa su un pilastro.
Azzanno l'alba che odora di legna:
il vento si porta via il fumo azzurro
dei camini e la mia malinconia.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Inanello poesie come catene,
lunghe catene formate di giorni,
emozioni saldate l'una all'altra,
illusioni e speranze si susseguono,
si alternano con i sogni e i ricordi,
con gli amori e i dolori, si dividono
come uccelli di passo alle stagioni.
Anche questa poesia, un altro anello...
Fotografia © Silver Chains Wholesale
2010
La locusta sorpresa dall'autunno
cerca i raggi di sole sulla porta.
E simili sono gli antichi amori
che vivono in un solitario inverno
e in quel letargo càmpano dell'ombra
sopravvissuta a stento di un ricordo.
Vola via tu, locusta, vola via
nell'ora in cui il cielo scalda ancora.
Fotografia © DR
2010
a D.
Dove tu posi la borsa fiorisce
un mondo - ora è la sedia del caffè -
e le parole leggere galleggiano,
attinie nel mare del pomeriggio,
nella sua noia grigia che frantumi
già con la tua presenza qui.
E quando ridi, spalanchi universi
in cui precipito sereno e lieve
senza più il peso di tutti i miei affanni.
Kathleen Ward, “Woman in café”
2010
«Se viaggio nei dintorni dell'amore
è per non ferirti, per non ferirmi»
ma le campane a festa ora smentiscono
le tue parole, fanno il controcanto
a questa tua mancanza di coraggio.
Amare è darsi, non è solo stringersi
nel proprio guscio ritirando antenne.
L'amore vero è diventare l'altro,
pensare i suoi pensieri, invece tu
rimani alla periferia di me.
Fotografia © Spokojnysen
2010
Un volo grigio di colombi taglia
il cielo ancora incerto del mattino,
dalla ferita sgorga pura luce:
la sorgente è in un punto indefinito
sulla rotondità della collina.
E penso alla vita, penso all'amore,
come l'imperatore Costantino
stregato da questo segno nel cielo.
Mike White, “Dawn on red Hill 2”
2010
Già scende la sera d'oro e di rame:
sul paese ardono luminose nuvole
cesellate da questo autunno orafo.
Il pomeriggio è andato via tra canti
e bucce di castagne, si è dissolto
nell'ultimo bicchiere di Lambrusco.
Ora aspettiamo la notte per dire
alla vita in un fiato il nostro amore.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Tra queste quattro mura ho tutto il tempo,
ho tutto il mondo e neppure si vede.
Ho quello che fui e dove sono stato,
dove mi sono perduto e trovato.
Ho anche te, seppure del contrario
provi a convincermi continuamente.
Non è nella realtà che più si vive,
chi assicura che non è vero, mente:
forse non lo sa e truffa la sua vita.
Tra queste quattro mura ho tutto quanto.
Fotografia © Home away
2008
Quando la luce sale dalla terra
e riaccende i colori inaugurando
i voli dei gabbiani lungo il fiume,
passa la malinconia della notte
come un grumo disciolto tra le rapide.
È l'ora in cui nascono le speranze
e il nuovo giorno è una pagina bianca
sulla quale scrivere meraviglie.
Fotografia © DR
2010
Il giorno è appena nato e già dispone
le sue promesse e le sue meraviglie
come l'orefice posa gioielli
sul panno di velluto rubino.
La tua bellezza mi scivola accanto,
si perde nel chiarore delle tende.
Dopo la pioggia il sole accende il mondo
innalzando i suoi fumi nella luce.
Alice Dalton Brown, “Long golden day”
2010
Il lago è una cartolina a colori
che sdoppia il campanile e ne disperde
i riflessi nell'acqua accarezzata
dall'alito gentile della breva.
Il tempo è fermo su questa panchina
dove passano le storie e i ricordi:
li chiami e arrivano come i gabbiani
che contendono briciole ai colombi
per la gioia leggera di una bimba.
Lecco – Fotografia © Daniele Riva
2010
L'acqua scintilla alla luce di ottobre,
nel cielo vola un aquilone giallo
a cogliere i colori dell'autunno.
Il fumo buono della legna sale
abbrustolendo castagne, nel vino
rosso si specchia il sole del tramonto.
Il rubino si mischia all'arancione,
la sera scende con gusto di terra.
Fotografia © Aggeman
2009
Se il tempo fosse elastico e potessimo
avvicinare un capo sulla corda
adesso è esattamente quello che
faremmo. La giacca nera di Paolo,
gli occhiali nuovi di Pippi, il pullover
viola di Gianpietro diventerebbero
le camiciole degli Anni Settanta,
i jeans sporcati di sabbia nel campo
di calcio, i ciuffi spettinati sulle teste...
Ma siamo qui in questo giorno di festa
a rivoltare il guanto del passato
con i nostri oltre quarant'anni stesi
sulla dolcezza buona del ricordo.
Fotografia © DR
2010
L'autunno è solo un nome sulle bocche
oggi che nuvole di ovatta sciolgono
nel lago di ardesia i loro riflessi.
Sull'altra riva il verde si dispone
intorno ai Grand Hotel, disegna onde
che seguono leggere i motoscafi.
In questo specchio il cuore non sprofonda,
galleggia come quella prima foglia
appena caduta nell'acqua scura.
Lecco - Fotografia © Daniele Riva
2010
Un colpo di fucile riecheggia
nella campagna tra stoppie d'autunno
e nebbioline salite dai muschi.
Sono il fagiano che becca tra l'erba,
sono l'airone che sorvola rogge,
sono la lepre che corre veloce,
sono il cinghiale che raspa la terra.
Ho zampe e ali, ho becco, coda e pelo.
Non ho difesa, tu invece hai il fucile
e indossi il volto crudele degli uomini.
Immagine © Vena del gesso
2010
Perché ogni sera resto lì a guardare
il sangue del tramonto come se
mi dovessi aspettare rivelazioni?
Perché mi perdo a guardare le nuvole
sfrangiarsi e come grossi camaleonti
mutare di colore e poi svanire
dentro l'uniformità della notte?
Perché ogni volta emergi dal ricordo?
Hans Paus, “Endless I”
2010
Tutt'intorno il cielo, in onde di nuvole
come una cupola di cattedrale.
In quelle figure cerco sentieri,
la rotta che mi guidi verso te.
Attendo che si dischiuda la strada
come la mano separò il Mar Rosso.
Io, misero puntino - l'infinito
lentamente disteso in fronte a me.
Hans Paus, “Evening sky I”
2010
E tu sei tenebra o luce? mi chiedo
davanti a questo brandello di luna
seminascosto da nuvole grigie.
Sei il desiderio oscuro o la speranza
luminosa che si riversa in me
dallo sguardo castano dei tuoi occhi?
Resto a guardare il respiro gonfiarti
il bianco seno mentre sul mio petto
riposi. Questo è l'Eden e tu sei Eva.
Paul Albert Besnard, “Woman with a crescent moon”
2010
Sei il sogno che sfugge e non riesco a cogliere
nell'aria fresca e pura del mattino:
eterea vaporosa nube informe
soffiata sul ricordo della luna.
Splende il sole e ti cerco tra le mani,
se mai restasse un lembo della tua veste
impigliato ancora nella memoria
dentro i suoi più segreti meccanismi.
Fotografia © Hanna L.
2010
Questo tramonto è una preghiera accesa
nel cielo orizzontale di settembre,
un romanzo disteso sulla scena
occidentale tra pini e colline.
La luce tinge nuvole gassose,
le screzia come lastre d'alabastro,
ne delinea i contorni e poi li incendia.
Dove la sera è già caduta, scopre
un mantello di neve sulla Grigna.
2010
Ho cavalcato i leoni del Duomo
con la luce che scendeva a svegliare
i negozi e a illuminare i souvenir.
In Piazza Stradivari risuonavano
concerti di violini e biciclette,
i merli del Palazzo Comunale
tagliavano il cielo di Lombardia.
Bevevo il mio caffè e la meraviglia.
Fotografia © Daniele Riva
2010
La pioggia scende lungo i cornicioni
e l'autunno presenta già il suo conto,
una sciarada di scarpe bagnate
e gocce luminose sugli ombrelli.
Il suo presagio irrompe in un risveglio
appesantito dal cielo più basso,
dall'urlo del vento in mezzo ai pioppeti.
Nella strada allagata ora fioriscono
le cerate arancioni di operai.
Fotografia © S. Carroll
2010
La prima pioggia d'autunno gorgoglia
scorrendo tra tombini e rivoletti.
Il suo biglietto da visita è tutto
in quell'ombra brunastra sulle chiome
dei tigli - eppure ieri puoi giurare
che non ci fosse...
Ora il cielo è di fumo
e di perla, cammini per le strade
di cellofan ospitando con te
sotto l'ombrello la malinconia.
Immagine © Ginazart
2010
Di lune piene ho vestito il ricordo
e di parole dette in una sera
di settembre - le pietre fanno meno
male, almeno non raggiungono l'anima.
All'ombra del tuo seno ascoltavo
che l'amore talvolta è guerra
e si elevano muri tra gli amanti.
Eppure se tu, se tu mi chiamassi,
ancora adesso io risponderei.
Berit Kruger-Johnsen, “Dreams of love”
2010
I fantasmi del vento sono voci
portate come foglie già cadute.
La tortora che si infila nel verde
dove un cavo del telefono cuce
il cielo al rosa antico delle case
non se ne cura e segue la corrente.
Dovrei ascoltare i suoi saggi consigli,
lasciarmi scivolare nella vita
con la leggerezza della sua ombra.
Fotografia © Willie Lunchmeat
2010
Una chitarra suona e ombre di gazze
si stampano nel sole del mattino,
una mosca risale il vetro dove
i tetti lasciano posto all'azzurro.
Ultimo giorno d'estate, dolcissimo
e malinconico, piccolo passo
verso l'oro d'autunno e le castagne.
Ma quant'è bello questo suo languore.
Mike Bishop, “Suburban myths 4”
2010
