Un autunno giallo e azzurro rovescia
i suoi colori oltre la finestra
- memorie e sogni sovente si incrociano
in questo tempo sleale che dipinge
albe e crepuscoli per consolazione.
Presto verrà l'inverno e i resistenti
lotteranno con il ghiaccio e la neve
aspettando di ritornare a nascere.
Nella matrioska del cuore ci sei
solo tu, al termine di tante scatole
che si racchiudono l'una nell'altra.
Sei la bambolina definitiva,
quella che ha vinto su tutte le altre,
ognuna una faccia diversa, ognuna
una donna diversa che portava
in qualche modo inconsciamente a te.
2020
"- Una poesia per te
- Una poesia d'amore?
- Certo, se è per te è una poesia d'amore".
JIM JARMUSCH, Paterson, sceneggiatura
Scrivo le mie poesie sull'acqua
che scorre, sul cielo, sul vento. Scrivo
sul mio taccuino rilegato in pelle,
sui vetri, sulla strada che ho davanti.
E i giorni passano come le foglie
nei viali, come il fiume, si bruciano
come fiammiferi uno dopo l'altro.
Seduto qui nel giardino d'autunno
placido come un monaco orientale
a meditare sulle foglie gialle
che cadono, racconto i giorni andati
al pomeriggio che trascina nuvole
da una parte all'altra del cielo.
E mi scopro diverso dalle foglie
dell'anno scorso e di quell'altro ancora.
2020
Il vento che ha soffiato tutta notte
si è tramutato in creatura da mito
per metà pioggia e per metà livore.
Il giorno non riesce più a svegliarsi,
resta imbottigliato nel cielo cupo
con il suo travestimento da notte.
Ma sorgerà il sole, da qualche parte
del levante sguainerà la sua spada.
