Il segreto della poesia

La luce della sera arrossa nuvole
e parla all’anima con la sua voce
effimera di cosa che soltanto
un minuto vive - ma dal profondo
viene, dalla meraviglia ignota
sottintesa a un mistero indecifrabile.
E lì, in quel bagliore dell’invisibile,
risiede il segreto della poesia.

FOTOGRAFIA © FREE HDW

2019

Don Chisciotte nella nebbia

La nebbia scende improvvisa a coprire
i campanili, cavalieri erranti
per qualche rodomonte di pianura,
li vela e lascia tracce passeggere
sulle vetrine dei negozi in centro.
Entro a inseguire la tua ombra ed è un gioco
di specchi, un labirinto senza muri
nel quale infine sono io Don Chisciotte.

ILLUSTRAZIONE DA DINLOS AND SKILLDOS

2020

Io e il vento

Io e il vento quel pomeriggio amanti
delusi - te ne andavi sottobraccio
a lui lasciando la terrazza a mare
alla rabbia delle onde, all’amarezza
che come un fiume mi seccava l’anima,
mi inaridiva e mi lasciava a terra.
Andammo - io e il vento - come rivali
accomunati da uguale destino,
pugili storditi sul lungomare.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2020

San Sebastiano

La notte ha sparso neve sui pandori
dei monti - qui è solo una lama fredda
che taglia i visi avvolti nelle sciarpe
a questo belvedere sopra l'Adda.

Ma grida già lontano primavera
- "A San Sebastiano la viola in mano"
e fa brillare nel bosco le stelle
di cera gialla dei calicanti.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2020

Ancora buio

Mi sveglio che è ancora buio - la notte
non si lascia giudicare. Allungo
una gamba e sento il freddo nel letto.
Ci sarà qualche stella da guardare,
un po' di luce persa dai lampioni.

Mi rivolto tra le coperte e il sogno
riprende da dove era terminato:
cado nel profumo della tua pelle.

TIM BEHRENS, "UOMO A LETTO"

2020

Sulle crode

"Si levarono alate di tormenta
le crode".
ANTONIA POZZI, Parole

Guido nel mattino di domenica
con in faccia il sole vivo d'inverno
- e sogno di essere sulle crode,
su quelle cime innevate che brillano
bianche sotto l'azzurrissimo cielo.
Quanto vorrei essere lassù, Grigna,
o Resegone, addirittura il Rosa
che eleva ad occidente la sua mole.
Ma ho in sorte questa strada grigia stesa
tra la campagna e la zona industriale.

FOTOGRAFIA © WIKIMEDIA

2020

Albe d’inverno

Ora che lo spettacolo va in scena
a orari ragionevoli, mi piace
osservare l’alba, quelle striature
che colorano la tela del cielo
orientale come un artista astratto.
La finestra si trasforma in museo
e io in visitatore che comprende
chi soffre di sindrome di Stendhal.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2020