Indossi maschere e specchi sognando
- percorri boschi come cattedrali,
voli sopra le nuvole leggera,
ti sei spogliata del corpo che giace
nel letto con respiro regolare.
E ti guardo senza sapere dove
vai e che cosa fai, senza conoscere
quelle lande segrete che mi neghi.
2019
“Aprile è il più crudele dei mesi,
genera lillà da terra morta,
confondendo memoria e desiderio”.
T.S. ELIOT
Il dolcissimo aprile dei lillà
accende di verde tenero i pioppi,
sparge dipinti di Monet nel sole
dei giardini - crudele è solo il tempo,
Eliot, il tempo che scivola via
come quei petali affidati al vento,
trasportati dal fiume alla sua foce.
2019
Tramonta e il vento spazza le montagne
- nel crepuscolo la dolcezza nuova
dell’aroma di magnolie risale
verso il cristallo limpido del cielo.
Se sia la luce oppure il colore
a generare l’emozione è arduo
distinguere, vano discorso simile
a quello sopra il sesso degli angeli.
È soltanto la magia del vivere.
Tu che mi parli di noi, dici come
le cose dovranno andare, e disegni
parapioggia di città e luci basse,
e ancora le autostrade del mattino...
E in questa tua serietà sei la bussola
che guida i miei passi lungo il futuro
- mi sembra di vederlo già, paesaggio
svelto dietro il finestrino di un treno.
2019