Tu destreggi i tuoi giorni in giravolte
e compromessi - intanto la luna
passeggia come un gatto innamorato
sopra il tetto della casa di fronte.
Io ancora guardo là, dove sei tu,
e come al solito mi chiedo che
cosa stia facendo in questo preciso
momento - troppa grazia se anche tu
stai osservando la luna insieme a me.
2017
La via è uno svolazzare di balconi
e tende - la memoria contraddice
ed espone mimose in fioritura,
lumini rossi forse di una chiesa
visitata per onorare il santo.
La città è così, ha di questi squarci,
pennellate di De Chirico, scorci
che giureresti avere visto altrove,
non qui in San Tomaso - chissà che fine
ha fatto il matto che dirigeva il traffico.
CHRIS BUTLER, “TRAM A MILANO”
2017
Ritorni a queste tue normalità,
ti abbandoni alla sicurezza dolce
dell’abitudine come alle braccia
dell’amore consueto - è una vestaglia
consunta che indossi sulle tue forme.
Io ho bisogno di brillantezza invece,
di luci che si specchino al mattino
e inondino la stanza di bellezza.
Io gioco al tavolo della poesia
le mie fiches forgiate in oro vivo.
2017
E dunque in sogno stanotte sei giunta
con le trecce da indiana a completare
il cerchio - la squaw che realizzai
a mosaico da bambino e che si impose
inconsciamente forse come ideale
amoroso. E ti ho guardata
giocare con le tue collane d'osso
ed eri proprio tu la mia indiana.
2017
Provo a far combaciare i nostri sogni
- e le tessere di un puzzle del resto
sono la cifra di questo amore, il logo
che dal principio gli abbiamo affidato.
È allora che la realtà dà tregua,
è allora, in questa effimera unione,
che il fiore del tempo per un istante
si apre e lascia che ci infiliamo in esso.
2017
Traccio le mie nuove strategie
- chi insegue il passato ha già perduto,
chi pedina i suoi passi abbandonati
discende in sottoscala polverosi.
Adesso guardo avanti, marinaio
che dall'alto della coffa osserva
il mare, nostromo che sulla carta
nautica segna la rotta d'amore.
2017
Il tempo passa sulla mia camicia
azzurra come un volo di libellula
- fuori la luce di settembre porta
la sua nuova dolcezza lungo il fiume.
Nel piatto rossi gusci di crostacei,
nel cuore la solita illusione
tenuta nascosta, ben chiusa a chiave
perché non potesse sfuggire in viso.
ASTRID TRUGG, “ARAGOSTA E LIMONI”
2017
