Anemoni occhieggiano nel bosco
azzurre spie della primavera,
lo sanno anche gli svassi che si apprestano
a battersi nelle danze d’amore.
È un fluido nell’aria, dentro il vento
che increspa l’acqua azzurra del fiume
e strappa foglie secche come pagine
rimaste ad un vecchio calendario.
2015
Aspettiamo il sole nero con maschere
da saldatore, con occhi abituati
alla luce azzurrina dello smartphone.
Ma quando il sole per qualche minuto
abbasserà la sua potenza, allora
saremo ancora l’uomo di Neanderthal.
E guardando attraverso il vetro scuro
ci assalirà il brivido ancestrale.
2015
È un fiume questo nostro amore: scorre
con le sue rapide irte di gorghi,
discende vorticoso in certi tratti
per poi fluire placido nel verde
o impaludarsi fermo nelle secche.
È un fiume questo nostro amore e noi
seduti sulla sponda lo guardiamo
passare, o affacciati al parapetto.
Quando prendiamo coraggio, saliamo
su una barca e nel mezzo ci baciamo.
2015
Fiorito è l’albicocco del giardino,
un Van Gogh tra l’erba rinsecchita
e gli azzurri nontiscordardimé.
Primavera si sposa con il velo bianco,
offre alla terra la fertilità,
sparge intorno la vita a piene mani.
Nella stagione dell’amore il cuore
stesso come lo svasso si innamora.
2015
Insieme a te sto bene, mi conforto
tra le tue braccia come in uno specchio
- sono il papavero che trema al vento
lieve, sono la foglia che si lascia
portare dalla corrente, la vela
che galleggia nell’aria del tramonto.
Insieme a te sto bene e sono vivo
perché noi due abbiamo un solo cuore.
2015
Una domenica così, pensandoti
- lo facevo quando ero un ragazzo
romantico e sognante e tu perduta
lontanissima galassia d’amore.
Ti ho accompagnata lungo le tue strade,
seguita per le vie del centro, presa
per la mano dalle parti del Duomo.
E intanto tu eri lì con me, sul bordo
del fiume verde dove già gli svassi
danzavano battendo i loro petti.
Amore, non sapevamo finora
di avere il dono dell’ubiquità.
2015
Domenica di sole e di caffè,
il gusto di quelle piccole cose
che gli altri giorni non hanno - rimane
come sospeso il tempo, un pulviscolo
dorato nello sfolgorio delle ore.
E la felicità di niente avvampa,
prorompe in tutta la sua euforia.
O forse è soltanto la primavera...
2015