Il colore di perla che i mattini
d’autunno danno al cielo lombardo,
quella luce incerta tra sole e nuvole
che accarezza le foglie già brunite,
è il fondale per i vecchi ricordi,
per i dolori riposti nel covo
calcinato del tempo. Qui, sospesi
sotto questo cielo, sentiamo i nostri
ieri chiamarci con malinconia.
2012
I versi che ho strappato all’oblio sanno
di vento e trementina – l’ora antica
è scampata al silenzio, ritrovata
come talora si sente di opere
apparse sotto affreschi posteriori.
Sono il restauratore di me stesso
dunque, il modellista del mio passato
e tu dalla bottiglia, dalla nave
tutta sartie e cordami, mi saluti.
2012
I miei possedimenti sono polvere,
liriche profumate di lavanda
che circumnavigano l'io - la mappa
emula solamente la mia vita,
non può racchiuderla né raccontarla.
Procede per tentativi, delinea
e circoscrive senza mai raggiungere
il dettaglio - l'incompreso traluce
come la filigrana intessuta
ma resta nascosto alla superficie.
2012
Ti ho sognata sul fare del mattino
- fuori albeggiava un fuoco di speranza,
tu ridevi sfrontata e mi mostravi
un orizzonte di colli dorati.
Adesso che le campane si chiamano
nel cuore morbido della domenica
rimani in me, rimani intorno, splendi
come un’aura divina sul mio giorno.
2012
I nostri ieri fiori di cotone
sempre più impolverati sulle mensole,
sui cordigli di questa vita che
scorre come un fiume tra secche e rapide.
I tuoi ori riflessi lungo i giorni,
le tue collane di sguardi i ricordi,
le domande che non sanno trovare
risposte i miei tormenti. E il tempo va...
2012
Tu cerchi le certezze dell’amore
su lastre di granito e non le trovi:
sono scritte sulle piste di sabbia,
sulle vie d’acqua che portano al mare,
sulle rive lambite dalle onde.
Sono voli leggeri nel tramonto,
la luce che digrada sulle altane,
il riflesso del sole sul canale.
Sorprenderli è essere certi dell’amore.
2012
I colombi si levano nell'aria
ricamando danze oltre la finestra
- io devo ancora decidere se
vivere il mattino o solo annotarlo
tra le pagine bianche accarezzando
il dorso rigido del mio taccuino.
Le parole si perdono nel vento:
sono come quelle foglie strappate
via dalla nuvola gialla del tiglio,
cadono in piccoli mucchietti blu.
2012
