L’aria ha una malinconica dolcezza
in quest’ora sospesa tra le piogge,
un gusto di primavera alle porte,
sentore di terra, aroma di fiori.
Forse è soltanto il pomeriggio steso
come un panno bagnato sotto il cielo
di scarsa luce, carico di nubi
pesanti che corrono verso il fiume.
2001
Nevica un volo grigio di piccioni
sulle granaglie sparse in Piazza Duomo
dai venditori di fotografie
e piume bianche volano leggere.
Sulle lastre di marmo si riflette
povero il cielo d'inverno, sorretto
dal gotico ricamo delle guglie.
Milano è bella come una signora.
Lo tzigano che suona vecchi tanghi
lungo Corso Vittorio Emanuele
ha dato al vento il suo violino triste
e ora insieme rincorrono le nuvole.
Fotografia © Daniele Riva
2010
L'ultima luce ti riporta e torni
nel chiarore carnato della sera.
Il tuo saluto è una brezza che muove
le tende e chiama da giorni remoti,
è una voce che sa di sabbia e sole,
della borsa di paglia, del bikini
lasciato ad asciugare tra i limoni.
Svanisce poi la luce, ogni sera.
Svanisce il tuo ricordo in questo buio,
mi lascia piccolo e solo a guardare
notti serene dove tu non sei.
Immagine © Tiffany Studios
2010
Eccomi qui, a fissare ancora sguardi
nel cielo d'Occidente dove il Carro
brilla indicando strade a chi si è perso.
Invece io che conosco il cammino
ho perso le tue tracce lungo i giorni,
segugio triste, detective frustrato.
E scruto il cielo per desiderarti
in improbabili stelle cadenti.
Fotografia © Stresa Sights
2010
Sale la sfera arancione oltre chiome
corvine di colline spettinate.
E Febbraio trascina la mattina
a valicare il porto delle nebbie
in una primavera di coriandoli.
Anche il sole si maschera adesso:
ha una barba finta di rami di palma
e con il fare di un imbonitore
promette una giornata di nocciòli
dorati e di primule nei fossati.
Michael Cooper, “Masked sun”
2010
È una lastra di vetro la mattina
e la rende più tersa questo vento
polare che ora soffia sulla neve
e innalza un pallido sole nel cielo.
E se stringe il corpo, se lo comprime
a mani in tasca nella giacca blu,
nel nodo della sciarpa, nulla può
sull’anima gioiosa e innamorata.
Kirsty Wither, “Soft white blanket”
2010
