Suite marina (IV)

Eppure io imperterrito continuo,

setacciatore infinito del nulla,

cercatore di aghi nei pagliai,

di pagliuzze dorate nei torrenti.

Con la mia fede di innamorato,

cieca fiducia di un dio bendato,

io continuo a seguire le tue tracce,

per quanto esili in sabbia che si muove.

FOTOGRAFIA © EXCELSIOR UNIVERSITY

2023

Suite marina (III)

Ma resti l’ombra come era ombra lei

e un cielo di nuvole si raccoglie

dove la terraferma piega, dove

si scrissero altre storie e altre attese.

Oltre i grandi massi del frangiflutti

cade l’ultima luce del crepuscolo.

E la tua assenza – ossimoro spietato –

è un vuoto che pesa come quei sassi.

FOTOGRAFIA © SIDHARTHM/PIXABAY

2023

Suite marina (II)

Se tu passassi, se tu attraversassi

tra i lampioni lattiginosi e il mare,

là dove il vento sulla costa

soffia una sera azzurra sulla strada.

Se tu ti palesassi, se tu fossi

figura tra la folla che distende

il sabato d’estate sulla piazza.

Se per incanto davvero apparissi…

FOTOGRAFIA © DIEGO TORRES/PIXABAY

2023

Suite marina (I)

Così ti penso dove brilla il mare

- al di  là della laguna e del faro

la tua ombra sul viale lastricato,

oppure a muovere lo scintillio

nell'acqua verde, la tua inquietudine

con gli abiti di città abbandonata,

dimenticata come un segnalibro

dentro il sospeso turbine dei giorni.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

Dalla luna

Le mie parole sgorgano - tu dici -

dalla luna, da una ferita viva.

Zampillano e ad esse tu ti disseti

senza sapere se siano elisir.

Ti posso dire: vengono dal cuore,

per quanto siano a lungo meditate,

filtrate dalla sabbia della mente,

incasellate sillaba per sillaba.

IMMAGINE © JANRYE/PIXABAY

2023

Nuvole miniate in oro

La luce della sera minia in oro

l'orlo delle nuvole, le dissemina

sull'orizzonte tra viti e castagni,

fonde il sole nel crogiolo di rame.

Ma non è nulla, non vuol dire niente

se tu non sei qui su questo balcone,

se non ti affacci a questa mia finestra.

Accresce soltanto la nostalgia.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

L’endecasillabo di Saba

Rigiro l’endecasillabo amaro

di Saba nella bocca, lo rimastico

per farlo mio e attagliarlo alla mia vita:

«Star lontano da te quando in cor m’ardi».

E fotografo i miei giorni, i tuoi giorni,

disegno vele sull’appannatura

del bicchiere per vederti attraverso,

dalla parte opposta del tavolino.

Ma sei altrove, resti desiderio.

FOTOGRAFIA © YUNESH SHALIKA SENARATHNA/ PEXELS

2023