lunedì 13 febbraio 2023

Ho piantato i giacinti

Ho piantato i giacinti - tornerà
primavera presto, se anche la neve
cadrà sulle foglie vecchie e sui prati:
la leggo nei tramonti che leggeri
si fanno aspettare come una donna,
la leggo nelle gemme di velluto
delle magnolie, stelle dentro un bozzolo.
Ho piantato i giacinti - attenderò.



FOTOGRAFIA © OSCAR HELGSTRAND/UNSPLASH

2023


domenica 12 febbraio 2023

Domenica mattina con calicanto

Profuma il calicanto nella via,
il sole di febbraio accende stelle
lungo i rami chiari, sprizza scintille
- domenica mattina ha questo gusto
dolce e languido, la malinconia
appostata nell'ombra arriverà
con le luci rossastre del tramonto.



FOTOGRAFIA © KEEPPS/FLICKR

2023

sabato 11 febbraio 2023

Di questo azzurro

Di questo azzurro cielo della sera
dove fluttuano nuvole leggere,
meduse galleggianti in un acquario,
resta un ricordo di carta sottile.

Alberi nudi protendono i rami
verso il blu dove si accende una stella
- sembra che implorino il quarto di luna
di far giungere presto primavera.



FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023

venerdì 10 febbraio 2023

Un posto dove andare

Le luci d'autostrada in lontananza
sono imballate in qualche ripostiglio
della mente - un posto dove andare,
ho sempre avuto un posto dove andare,
un sogno da inseguire dentro il cuore.
Un posto dove regna l'emozione.



FOTOGRAFIA © PXHERE

2023

giovedì 9 febbraio 2023

L’assenza e il vuoto

La tua assenza ha una forma - tu dirai:
un vuoto. Ma non è proprio così:
un vuoto che ha una misura, riempie
a volte con la forza di un esercito
invasore, qualche cosa che riesci
a sentire. Si può sentire il vuoto?
No, è l'assenza che pulsa, che batte
come un palpito nelle mie vene.



CHRISTOPHER BRENNAN, "SOLE SU UNA SEDIA VUOTA"

2023

mercoledì 8 febbraio 2023

Stelle quante ne vuoi

Stelle quante ne vuoi questa sera:
prendi Aldebaran e fanne un brillante,
prendi Marte come mio segnale
nella limpida vetrata del cielo.
Lascia che la notte scenda leggera,
bevi la luce di ogni suo diamante,
considera ogni astro per quel che vale.
Mi troverai dove risplende l’Aquila.



ILLUSTRAZIONE DI HEATHER LEECHAN

2023

martedì 7 febbraio 2023

Sedimenti

Si riempie il cielo del tardo crepuscolo
di lunghe strisce colorate, tenui
filamenti di luce, sedimenti
effimeri di milioni di anni
dispersi in pochi minuti dal buio.

Cammino con quella scena davanti,
con quel bruno che sembra essere cielo
di un altro pianeta - e l'animo dolce
di poeta subito presta ascolto
a parole che nascono da sé.



FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2023