Sette chiavi

Il mio cuore ha sette chiavi e tu

le hai, conosci i codici di accesso

di quella sua blindatura - lo apri

quando vuoi, vi entri e ti metti comoda,

metti un vinile sul giradischi,

togli le scarpe e ti versi da bere.

È un privilegio raro, sai, a ben poche

è concesso l'ingresso nel castello.

ILLUSTRAZIONE DI CATRIN WELZ-STEIN

2021

Riflessi nell’acqua

La luce bagna i riflessi nell'acqua

e non sono mai gli stessi - la forma

dell'amore, dice Éluard, è così.

E siedo davanti al lago che muta

di continuo la sua veste, disegna

stelle e nastri rossi, sponde e battelli.

Il giorno è la misura delle cose,

il sole filtra tra i rami dei platani

e mi lascia i suoi fiori tra le dita.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

Sera di aprile

Resiste l’arancione dove stende

le sue torri moderne la città

- si alzano nuvole grigie e leggere,

sono segnali di fumo con cui

dici di te alla sera e a me che siedo

pensandoti su questa balconata,

sono fumetti con le tue parole

e sono sufficienti per sognarti.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

Nuova vela

La memoria nel suo scrigno ha due mari

infuriati: gonfi, cupi, terribili.

Sulle rive del primo lasciavamo

che l'amore - bicchiere di cristallo -

si infrangesse e non provammo a salvarlo.

Davanti al secondo guardavo io

solo, ed eri già ricordo, rimpianto

che lo scirocco mi sferzava in viso.

Da allora sono corse altre onde e il tempo

e nuova vela ho issato sul pennone.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2021

La poesia è sempre viva

La poesia è sempre viva, mai fossile

pietrificato, per quanto abbia secoli

sulle spalle e un importante passato:

è acqua che zampilla sempre nuova,

è luce che penetra il buio e lascia

scorgere il mondo dietro e dentro sé.

Quando scorre, quando la leggi, allora

diventa tua: basta che la ascolti.

FOTOGRAFIA © GOOD WP

2021

Un vecchio album di foto

Ho sfogliato un vecchio album di foto,

ho percorso quei giorni da bambino

ritrovando gente che non c’è più,

sorrisi e pose già dimenticate.

Sulle mie mani è rimasta la polvere

del tempo, l’ho lavata via con acqua

e sapone - non c’è alcun detersivo

per togliere la nostalgia dall’anima.

FOTOGRAFIA DI PUBBLICO DOMINIO

2021

Stanze dorate

I ricordi erano stanze dorate

dove il sole filtrando da persiane

accendeva riflessi iridescenti

facendone giardino delle Esperidi.

Ora l'umidità è penetrata

in quelle camere regali, vaghe

sono le tinte, scrostati gli intonaci:

non guardi più ieri, guardi domani.

FOTOGRAFIA DI FRANCESCA WOODMAN

2021