Noi che non ci allacciamo in un tango
e camminiamo a passo di pianura
per arrivare a sfiorarci le mani,
delle stagioni ferite facciamo
un giardino dove sogni fioriscono
più rossi del fuoco del tramonto.
E li annaffiamo giorno dopo giorno,
e li annusiamo, dolci più del miele.
2018
Dalla finestra occhieggia Marte - rossa
lanterna nella notte di ottobre
che nasce. Foglie stormiscono al vento,
altre veleggiano nella corrente
del buio, nell’oceano sterminato.
E ti penso lontana anche stasera,
e ti desidero con tanta forza
qui - all’orizzonte si è accesa Venere.
2018
"Amore mio,
ti perdono l'assenza,
ti esento dalla ferita".
ANA MARÍA IZA
Duole la tua assenza come una benda
strappata - non la sa affatto lenire
questa consolazione di saperti
altrove, di immaginarti lì, vivere
in altri luoghi, in mezzo ad altra gente.
Come una lettera che scrivo e strappo
di continuo, lasciando che i brandelli
bianchi volteggino in aria, sei tu.
2018
Nella fotografa sorridi dolce
e pieghi il capo sulla destra - come
se ti volessi appoggiare alla mia
spalla, farti sorreggere e così
appartenermi e appartenerti anch’io.
Guarda la fantasia come sa
arguire, come preconizza te
e me, come costruisce già i suoi ponti.
2018
Il sole del tramonto tinge il lago
di giallo - sediamo a guardare alberi
di barche e a sognare di navigare,
di andare nel vento che terge il cielo.
Tienimi per mano, continua a stringerti
a me su questo muricciolo prima
che il sole scenda dietro la collina.
2018
Saliamo per filari di uva nera
fin dove la collina tocca il cielo
per sentirci più lontani da terra,
da ciminiere e inceneritori.
Il mondo è un plastico ai nostri piedi,
ma noi puntiamo lassù quelle nuvole
leggere come bioccoli di lana.
2018
