L’aria di un’altra estate che finisce
ha un gusto d’Irlanda, un oltremarino
sentore di umidità e di brughiera.
Il vento che ha finalmente dissolto
le piogge ha preso a calci il rosso cane,
soffia il suo alito di terra scura.
E avanza la dolce malinconia
dell’autunno, insinua già i suoi veli
quando sorprende a letto il mattino.
2017
Mia città di luce e di ricordi,
il sole batte sulle verdi cupole,
sul lungo viale degli ippocastani
dove turisti mangiano gelati
e bellezza. Lo ammetto, a Porta Nuova
mi sento anch’io come loro, quando
guardo oltre le mura l’antico borgo
arroccato sotto il cielo azzurro.
2017
Giochiamo a costruire un vocabolario
d'amore che sia tutto nostro, che
ci rappresenti - quali miniatori
medievali disegniamo un bestiario
di baci e carezze, gesti infilati
come perline sul filo dei giorni.
Vagabondiamo in questo giardino
di primavera e nevicano piume.
2017
Come la sete che all’improvviso
ti coglie nei giorni d’estate, quando
la canicola attraversa il cielo,
cuoce le crete e arroventa l’aria.
Così è l’amore che provo per te,
bisogno inestinguibile di berti,
di assaporarti quando non ci sei
- vago nel deserto verso la tua oasi.
2017
Mastico questi tre quarti di luna
- è luna di memoria che riaffiora
dal lago e disseppellisce ricordi
arrugginiti (li credevo d’oro
un tempo, ma erano bigiotteria).
E scopro che la felicità può
essere solamente del presente
- o del futuro - quella ricordata
non ti sa più sollevare da terra.
2017
Tu destreggi i tuoi giorni in giravolte
e compromessi - intanto la luna
passeggia come un gatto innamorato
sopra il tetto della casa di fronte.
Io ancora guardo là, dove sei tu,
e come al solito mi chiedo che
cosa stia facendo in questo preciso
momento - troppa grazia se anche tu
stai osservando la luna insieme a me.
2017
La via è uno svolazzare di balconi
e tende - la memoria contraddice
ed espone mimose in fioritura,
lumini rossi forse di una chiesa
visitata per onorare il santo.
La città è così, ha di questi squarci,
pennellate di De Chirico, scorci
che giureresti avere visto altrove,
non qui in San Tomaso - chissà che fine
ha fatto il matto che dirigeva il traffico.
CHRIS BUTLER, “TRAM A MILANO”
2017
