“Anche il poeta è stretto
nella sua triste carne".
-- Fernanda Romagnoli
Leggendo le biografie dei poeti
ricostruisco brano a brano quei versi
che ho masticato e rimasticato,
quelle parole che ho rimuginato
nelle notti solitarie - tu vedi,
la poesia sorge dal dolore, dal lampo
improvviso e fugace della gioia,
dalle rosse fiammate dell'amore.
La poesia nasce dalla vita.
2016
La pubertà dei pioppi ingentilisce
la finestra - c’è aria di primavera
nell’umido respirare di marzo
e il profumo speziato dei narcisi
nel bicchiere di vetro di Murano.
Questa è la cronaca della domenica
- aspetto che il sole fori le nuvole
per correre fuori come lucertola.
2016
Notte di stelle, notte blu di marzo.
Canta la primavera nei giardini
dipingendo altre stelle colorate.
Canta anche il poeta haiku di magnolie
mentre scioglie nel cuore la sua pena.
Cantano gli innamorati nel buio
la canzone dei baci perduti.
E canta la luna, bianca signora
alta nel cielo che porta alla Pasqua.
2016
La voluttà di trattenere il fiato:
a questo solo so paragonare
l’apnea lunghissima di questo amore
così intenso da toglierci il respiro.
È un dolcissimo miele che distilla
dal giorno in cui l’arciere senza occhi
ci colpì - ha la purezza infinita
dell’attesa e il fuoco del desiderio.
2016
Cade leggero il petalo di un fiore
- tutto un haiku è il cotogno giapponese.
Qualche poeta lontano avrà scritto
che tutto scorre ma forse è soltanto
ferito dalla fine di un amore.
Avrà altri giorni, avrà nuove stagioni
e nuovi palpiti a gonfiargli il petto.
Sorriderà ad un’altra primavera.
2016
Forse avremo ricordi del futuro,
viaggiatori tra una galassia e l’altra
come tra Milano e New York su onde
gravitazionali - aspetteremo
il volo per il buco nero accanto
e sbucheremo come per incanto
nella stazione di Alpha Centauri.
Intanto attendiamo un treno in ritardo
che forse cancelleranno - la vita
prosegue stanca sul pianeta Terra.
2016
“Né il tempo andato
né gli amori tornano”.
GUILLAUME APOLLINAIRE
Scorre tranquilla l’acqua sotto i ponti
- costeggio il fiume con il suo riflesso
di cielo dove le nuvole e i monti
si sposano con il bruno sommesso.
Così è la vita, così nei tramonti
scintillano gli amori nello stesso
fluire del tempo - così tu racconti
di quello che nel giorno ti è successo.
Siamo immersi nel suo continuo corso
simili a quei riflessi che trasporta
quest’acqua in un perenne movimento.
Lo strillo di un gabbiano mi riporta
qui, distoglie dall’intimo discorso.
E continua il fiume a scorrere, lento.
2016
