Arrampicàti sugli specchi azzurri
del tempo, noi cerchiamo di aggrapparci
per non scivolare ancora più indietro,
con le unghie incidiamo i nostri ricordi.
Dalle fotografie ricostruiamo,
usciamo da universi paralleli,
- sul quel vetro appiccichiamo le dita
come ventose per non precipitare.
2015
C’è nebbia stamattina a stemperare
il paesaggio in effetto acquarello,
a trasformare i pioppi in spugne gialle
che imbevono il cielo vuoto d’autunno.
Vorrei fuggire da qui, da novembre,
da brutture che insanguinano il mondo,
dagli sciacalli che ululano al nulla,
da parole che squarciano il silenzio.
Vorrei che laggiù una striscia di mare
scintillasse nel sole come specchio...
2015
In tempi di silenzio come questo
intreccio pensieri - e per non farne
lacrime, per non cucire parole
che abbiano il gusto di ferro e di sangue,
li attorciglio in coroncine fiorite.
Gli sciacalli si scannano, le iene
bivaccano su carcasse - nel mio
tacito cuore risplende la luce.
2015
Parigi, non tacciano le tue cetre:
che si levi più forte quel tuo canto,
voli più alto del sangue e del terrore,
della nera bandiera della morte.
Parigi, che suonino le tue cetre,
che cantino incessanti nella notte
dell’uomo, che si innalzi nel cielo
il tuo grido più puro: libertà.
2015
Sotto un acquerello giallo di cielo
fiorisce l’orchidea del risveglio
- all’improvviso tu diventi luce,
spalanchi le cortine al nuovo sole.
Romba un mare abbandonato o forse
è soltanto il frusciare della brezza
- ti innalzi come una dea che sorga
dalla spuma ed entri nei miei pensieri.
2015
Queste mattine d'autunno in cui l'alba
mi sorprende sveglio nei suoi chiarori
ti guardo dormire e cullo i tuoi sogni
nelle mani - lontana eri, perduta.
Ora che stesa al mio fianco il respiro
ti gonfia il seno nella maglia chiara,
proteggo il sonno come un cavaliere
- se vengono i draghi, li abbatterò.
2015
In questo giorno limpido d’autunno
ogni luce è un colore, ogni foglia
è opera d’arte cullata dal vento.
I rossi, i gialli, i marroni si stemperano
sull’ampia tavolozza del giardino
e i pioppi si intingono d’arancione.
Il sole si è già steso sulle coltri
dell’ovest ma sul vetro di una casa
in collina risplende il suo ricordo.
2015
