Seduto qui nel giardino d'autunno
placido come un monaco orientale
a meditare sulle foglie gialle
che cadono, racconto i giorni andati
al pomeriggio che trascina nuvole
da una parte all'altra del cielo.
E mi scopro diverso dalle foglie
dell'anno scorso e di quell'altro ancora.
2020
C'è la luna ma è foriera di pioggia
con quel suo alone che irradia dorato
- tu ti fai più vicina e ormai l'estate
è uno sbiadito ricordo più fievole
sulle elitre del grillo: il suo violino
suona una nenia dall'umido prato.
Stringiti a me, non lasciare che il giallo
delle foglie porti malinconia.
Volteggia un seme di tiglio nel vento
di tramontana che spazza il viale,
paracadutista che assalta il chiaro
pomeriggio e atterra sul parabrezza.
Guido con il cielo tra le mie mani
e una promessa azzurra di dolcezza
- l’autunno nasce sui limpidi monti
di dolomia come una nuova luce.
L’ultimo grillo canta ad una luna
già d'autunno - le dice che rimpiange
le notti brevi nel prato verde,
i giorni caldi baciati dal sole.
Ma ogni stagione ha il suo tempo, adesso
è l’ora delle foglie d'oro al vento
e il canto del grillo si fa sommesso,
diventa una malinconica nenia.
2019
2019
2019
2019
Le mani gialle dei pioppi si arrendono
all’inverno, alzate contro questo
cielo rosa dell’alba alimentato
dalle nebbie, nutrito dalle notti
più lunghe dell’anno. Restano lì
a invidiare le foglie delle palme
che seccano agli orli ma ancora suonano
la canzone del vento di dicembre.
2018
Le pigne dell'araucaria si sfaldano
sul tavolo da giardino lasciato
come ultima illusione dell'estate.
Così l'amore che non vuole morire
e si trascina carponi per miglia
nel deserto arido del sentimento.
Sono corde che non ci decidiamo
a tagliare, passi che non compiamo.
E covano le ombre del disamore.
2018
Il rosso acero alla finestra, gusto
di stampa giapponese, vivo haiku
che accompagna questi giorni d’autunno
con la sua bellezza piena di grazia.
Il rosso acero che vedresti tu
ora, se fossi seduta al mio fianco.
E forse non lo vedremmo neppure,
avvolti nella dolcezza di un bacio.
2018
E stamattina intingo i pennelli
dei pioppi in un quarto azzurro di cielo
manierista e te li mando per posta
come poesia scritta per gli occhi.
Così vedi quello che vedo io
e provi la mia stessa emozione.
Ah, quelle nuvole come batuffoli
di ovatta simboleggiano il mio amore…
2018
“οἵη περ φύλλων γενεὴ τοίη δὲ καὶ ἀνδρῶν”
Come stirpi di foglie, così le stirpi degli uomini
OMERO, Iliade, VI, 146
Foglie gialle, marroni, verdi, rosse.
Foglie che il vento ha ammassato sul ciglio
della strada, addossandole a un muretto.
Foglie che riempiono il prato del centro
sportivo, formando un grande tappeto.
Foglie come il nostro destino, come
i giorni che vengono e se ne vanno.
2018
Ad occidente pioppi di Monet
- il sole delle cinque fa brillare
le foglie ancora verdi come un fiume
d’estate. Dietro, un sipario di nuvole
si tinge dei colori del tramonto.
L’impressione estetica è notevole:
comprendo cosa ha provato il pittore
a Limetz sulle rive del fiume Epte...
2018
Cuciamo pezzi di questo amore
- una coperta patchwork che ci scalda
quanto può. Le lune che si susseguono
ci trovano di volta in volta ligi
oppure spaesati ma è normale
amministrazione, come le foglie
sull’asfalto incollate dalla pioggia.
Non ascoltarmi: è solo l’autunno.
2018
