Un’alba nuda ci ha risvegliato
invitandoci ai riti dell’amore,
un’Afrodite candida di neve
nata da spume di un mare orientale.
Abbiamo inaugurato il giorno tra
le lenzuola odorose di bucato
- nel giardino i tigli e i gelsomini
mischiavano anch’essi i loro profumi.
2019
Alle finestre germoglia la luce,
i canti degli uccelli già ne tessono
il manto, piccoli ferri da calza
che punto dopo punto alzano il sole.
Si risvegliano anche i nostri cuori
ora, tornano a battere all'unisono
nel giorno, dopo aver pulsato in sogno
in un unico sterminato cuore.
2019
Guido verso oriente nel denso traffico
del mattino d’inverno - d’improvviso
il bagliore dell’alba mi sorprende,
si fa incendio dal fuoco arancione,
eleva fumi in spirali, in pennacchi.
E ho in me il sapore di altre mattine,
di precoci albe d’estate vissute
in autostrada, caffè e autogrill,
in attesa di venire da te...
Viviamo di queste albe che dipingono
il cielo come un quadro impressionista
- intanto il giorno sale e ci ritrova
a condividere passioni, a dirci
l’un l’altra quello che non conosciamo
di noi, i piccoli momenti sfuggiti,
sperando di sederci a osservare
come un film il varietà del tramonto.
2019
Prendo del tempo per me - l’acqua calda
della vasca è come averti qui, scioglie
la stanchezza del collo come liquido
sapone, in mille bolle si disperde.
Alla finestra l’improvviso incendio
dell’alba si replica nei vapori
dello specchio - nasce un giorno arancione,
un altro giorno aperto nel tuo nome.
2019
Poesia di un momento l’attimo in cui
il sole taglia l’orizzonte e sorge
l’aurora - testimoni di un miracolo
restiamo in silenzio mentre dilegua
il buio, una coperta lentamente
sfilata con le sue stelle lucenti.
Ci incamminiamo anche noi nel giorno,
con gli occhi ancora colmi di bellezza.
2018
Albeggia. Tu sei là dove la luce
colora il cielo di rosa e arancione,
dove il levante sfuma all’orizzonte.
Albeggia. E guardo dal balcone il sole
timido dell’inverno issare piano
la vela su quel mare ancora buio.
E vorrei essere dove tu sei.
2018
Stamattina le nuvole leggere
dell’alba erano di bambagia rosa,
di quella che si trova nelle scatole
di gioielli - sono rimasto a lungo
a guardare quella loro magia.
E sono ridiventato bambino
quando hanno preso il colore della carta
delle caramelle che comperavo
la domenica al bar dell’oratorio.
2018
Dietro i vetri appannati dall’amore
l’alba è un lattiginoso giallo che
lentamente si prende la finestra.
Restiamo qui nel letto senza fine
come se ci appartenesse quel cielo,
come se ci potessimo volare.
Ma ci tengono a terra le zavorre,
i laccioli del giorno ci confinano
quaggiù come l’albatro di Baudelaire.
2018
Albeggia a strisce e i fari delle auto
forano il nuovo giorno che si sveglia
tra l’ultimo giallo e il grigio d’inverno.
Io come il cane che ulula alla luna
mi immalinconisco in queste forre
di novembre, ho l’anima di primula.
Ho messo l’acqua dentro il bollitore,
aspetterò il conforto del caffè.
2018
L'alba sorge dal mare come Venere
e viene a illuminare l'autostrada,
a fare d'oro il viaggio verso est.
Sorride dolcemente, come bocca
di donna, distende veli ramati
sulle colline irte di vigneti.
E, onda dopo onda, fa salire
il pallone luminoso del sole.
2018
Il canto di richiamo del mattino
si leva oltre le tende e le finestre
- il gallo, gli uccelli nei nidi, il sordo
rotolare del traffico per strada.
E cediamo al giorno, sacrifichiamo
alla luce un groviglio di lenzuola,
già pende al davanzale, vela quadra
che naviga nel vento di aprile.
2018
L’alba risplende di carezze d’oro
dolce e suadente come una donna,
come la donna che si ama e si porta
nel cuore con il suo profumo e l’estasi
di vivere, inebriati di lei.
Ora chiama dai vetri del mattino,
onda di fuoco che trema nel sole
e dipinge un cielo femminile.
2018
Aspettiamo l’alba come soldati
- bagliore fioco lungo la dorsale,
scintilla che diffonde il suo incendio
nel cielo blu di Prussia dell’Oriente.
Aspettiamo l’alba come bambini
- il chiarore del mattino che pone
fine alla lunga notte di Natale.
Siamo l’uno il premio dell’altra.
2017
Magica alba dorata del solstizio,
alba di rame e diaspro, incandescente
fuoco che sale dal mare e dissolve
la sua lava nel cielo orientale,
in te hai già il disgelo delle nevi
e il tepore dolce di primavera,
i risvegli lenti di aprile, il maggio
che fiorisce nei roseti. Per questo
ti salutiamo pieni di speranza...
2017
Fa luce già il mattino - si ritaglia
una striscia d’oro nel cartoncino
del buio. È l’ora delle riflessioni
nel silenzio delizioso dell’alba -
preghiera laica (o no?) all’universo,
al ritorno prepotente del sole,
ai raggi che sfavillano laggiù
inaugurando un’altra giornata.
2017
La lama di luce taglia già il giorno
- la tua assenza si annuncia come un lato
freddo del letto, la temperatura
del cuore prova a sciogliere la brina
dei «mi manchi». Succede spesso all’alba
nei giorni feriali, quando rimango
sospeso tra le nuvole del sogno
e la ruvida terra del reale.
2017
Il sole sorge tra rami d’ulivo
- allegoria di pace che questo
mondo sempre di meno sa accogliere.
Rimango a guardarlo e mi sento vivo:
quella luce arancione è un manifesto
di energia appeso tra le foglie.
Entro nel giorno con passo veloce,
rinfrancato da questo nuovo sole.
2017
