Bruciano le colline nella sera
- è soltanto il crepuscolo che bacia
la terra dopo aver fatto l’amore.
Scende la notte limpida di agosto
- tra poco le Perseidi sfrecceranno
un istante nel cielo tra le stelle.
Allora esprimerò il mio desiderio:
e tu, solamente tu, lo conosci.
2016
La sera brucia in fretta un’altra estate
- il cielo è tavolozza di colori
spalmati su migliaia di tramonti,
ci chiama adesso alla malinconia.
Sparge manciate di foglie ingiallite,
evoca il fantasma dell’autunno
nascosto nei filari di settembre.
La spegniamo in un bicchiere di luna.
2015
Sfioriscono già le grandi magnolie
- le intravedo alla sinistra del parco.
Dietro, l’azzurro del cielo si fa
viola di smog dove Milano muove
i suoi taxi in un domino di strade.
Qui la luna dona al mattino un quarto
sottile come ghiaccio e si alza il vento
del lago, dolce promessa di agosto.
2015
Le lagerstroemie di agosto tingono
il viale di porpora - già l’estate
illanguidisce nelle sere lente:
precipitano improvvise nel buio
divampando di fiammate più tenui
sotto i lampioni ai vapori di sodio.
E ci rimane la malinconia
come il rimpianto di un tempo incompiuto.
2015
Ferragosto l’estate che finisce
in un vortice d’afa ed io che resto
fedele al carpe diem osservo il buio
che scende prima e tinge d’oro e grigio
la fascia azzurra sui monti a ponente.
Io non penso a domani, non mi curo
dell’autunno: cicala, canto al sole
e schernisco le stupide formiche.
2004
Ho guardato la notte, l'ho sentita
fremere come una donna nel buio
- aveva da poco smesso di piovere
e le gocce scendevano leggere
dalle foglie, la luna risplendeva
come una Giovanna d’Arco squarciando
nuvole con la sua corazza bianca.
Nell’aria fresca ho sentito il suo brivido.
2014
Ferragosto ha una voce di cicala
- canta metallica da qualche filo
d'erba e se ne infischia
del silenzio dell'inverno, eleva
il suo inno a questo sole che cuoce
le argille e cretta il passo tra le zolle.
Siamo così anche noi oggi, seduti
al grande tavolo bianco da giardino
in questo pomeriggio che ha il sapore
dell'estate - poeti senza nome
abbandonati al rosso dell'anguria.
2013
Piove luna sul giardino d'agosto,
piove un senso di cose perdute.
Anche il grillo intona alla chitarra
un canto pieno di malinconia
che si disperde tra le erbe riarse.
Di guardia a questa notte solitaria
con Antares come sola compagna,
scruto nel buio o scruto dentro me?
2012
Sentilo adesso come è fermo il tempo
in questo alto frinire di cicale.
Il sole di agosto lo ha inchiodato
allo gnomone di una meridiana.
Puoi quasi credere felicità
l'istante fossile nell'aria tersa,
azzurra dopo la pioggia notturna.
Puoi tenermi la mano, puoi sorridere.
2011
Strade vuote sotto il cielo del Leone
nella freschezza lieve del mattino.
Gli spazi si dilatano, diventano
scampoli più larghi nella memoria.
Anche il tiranno di ogni giorno, il tempo,
allenta un poco le sue briglie, sembra
rallentare la sua corsa, non sfianca
i cavalli sulla via polverosa.
Così trottiamo e per la prima volta
notiamo i girasoli nei giardini.
2011
Le strade vuote i mattini di agosto,
l'asfalto grigio che diventa un nastro
dove lasciarsi trasportare lenti
tra i campi di granturco e il panorama.
Guidando senza fretta, navigando
come un nostromo dentro la bonaccia,
gustando l'aria densa di cicale
che attraversa il finestrino aperto.
Fotografia © Mauro Bollini
2010
Ho sorpreso la nebbia del mattino
dove il sole batteva la riscossa.
I fili del grano già la tessevano,
segnavano già sottili ragnatele.
Adesso in questa immobilità
del mezzogiorno non è che un ricordo
leggero come i giorni sulla spiaggia
e le parole dette con gli amici.
L'estate scivola lentamente,
disegna i suoi orizzonti tra le foglie.
Christine Debrosky, “Noon against the wall”
2008
I colori si accendono, divampano
- nera terra di torba sotto il pesco,
il frutto, spaccato. è appeso nel cielo
oltre gli ibischi, oltre il capannone.
La strada di agosto ancora tace,
i passanti camminano in silenzio
portando a spasso la sera di festa.
Diane Romanello, “Among friends I”
2008
Mi abbevero all'ombra delle parole
e arredo la parete del soggiorno
che mi consegneranno a metà ottobre.
Se nel termometro galileiano
l'ultima boccia ritorna a salire
forse il tempo e l'umore cambieranno.
L'aggiornamento che ti faccio è solo
una lucerna azzurra nella notte,
come idee sul catalogo dei mobili.
Passa il tuo Ferragosto come credi,
radunerò la piccola combriccola
e a sera verrà la malinconia.
Henri Matisse, “Interno con fonografo”
2008
