La mia città, vestita per Natale,
scintilla nel sole del pomeriggio
con le sue luci pendenti e i suoi fiocchi.
Aromi di cannella e vin brûlé
salgono al cielo di cristallo
azzurro dai banchi del mercatino.
Torri e cupole arroccate lassù
sono quelle di un enorme presepio.
2018
Guidando, la città appare improvvisa
dopo l'ultimo saliscendi - bella,
maestosa nella collana di mura,
del resto è una signora veneziana.
E ogni volta mi lascio conquistare
dalle sue cupole, dalle sue torri,
la saluto come una dolce musa
- la meraviglia in fondo è già poesia.
2018
La città è bellissima nella luce
del mattino, riverbera l'azzurro
nelle vetrine del centro, pennella
riflessi sulle cupole, impiglia
nuvole bianche sulla torre civica.
L’armonia che nasce dai colori
dei palazzi, dalle aiuole fiorite,
e dalle bancarelle della fiera
è una poesia scritta dagli occhi.
2018
A vista d’occhio, a volo d’uccello,
tutta mia è l’amata città, mie
le cupole e le cuspidi, le torri
e le bandiere, le cinte murarie,
i prati verdeggianti, le campane.
Come una donna favolosa stesa
sul molle triclinio delle colline,
come una dea, la mia città.
2017
L’amata skyline di cupole e torri
è un luogo dell’anima, penetrata
dalla retina nelle ossa, nel cuore
- non nasci per caso in una città.
Ora si staglia davanti a me, brulla
nell’ora di novembre, e le bandiere
nel vento mandano messaggi in codice
al mattino che culla foglie gialle.
2017
Mia città di luce e di ricordi,
il sole batte sulle verdi cupole,
sul lungo viale degli ippocastani
dove turisti mangiano gelati
e bellezza. Lo ammetto, a Porta Nuova
mi sento anch’io come loro, quando
guardo oltre le mura l’antico borgo
arroccato sotto il cielo azzurro.
2017
Gira la giostra gira ma i bambini
hanno imbucato già la letterina
per Santa Lucia e aspettano il tredici
con l’ansia impellente dell’infanzia.
Andiamo tra vetrine scintillanti
e canzoni allegre di Natale.
Hanno acceso dei grandi cuori rossi
ma la luminaria più bella è Città Alta.
2016
Batte il sole sulle mura - l’estate
allarga il panorama fino a dove
già la pianura sogna il mare. Parlano
dolce turiste francesi gettando
altro miele sull’oro che riveste
la città bassa e tutti i miei ricordi.
Scenderanno con la funicolare
- io prenderò il mio tempo percorrendo
le mie memorie e Via Sant’Alessandro.
2016
La mia città dorme nell’alba, lunga
silhouette pallida tra le foschie
- la vedo splendere nello specchietto
retrovisore, affiancarsi leggera
oltre gli spartitraffico e i guardrail,
susseguirsi di cupole e di torri
oltre il pavese delle antiche mura.
Ed è bellissima, è la mia città.
2015
Sotto gli ippocastani agosto scioglie
i suoi ultimi grani tra la stazione
e Porta Nuova - la città sdraiata
sul colle sveglia ricordi in sussulti,
scopre le maschere dimenticate.
Ho ritrovato me stesso ragazzo
in Via Sant’Orsola, a fare la posta
a un amore impossibile, perduto
nel gorgo del tempo come inesperto
nuotatore in un fiume di provincia.
2015
Bergamo giace distesa sul colle
nella pioviggine - anche così è bella,
come donna che si è appena svegliata.
I furgoni delle consegne scaricano
pacchi nei negozi del centro, il cielo
si diverte a scompigliare le nuvole.
Quanto è bella la mia città, sorride
da un leone di pietra, da una fontana,
dalla chiesa di San Bartolomeo.
E dissemina ricordi qua e là
- ancora mi sorprende con il gusto
perduto ormai della mia gioventù.
2014
Bergamo, mia città gonfia di traffico,
scopro di amarti sempre più, attirato
a te dalle intricate ali del Fato.
Guardo le cupole che da lontano
si annunciano e il tempo è cancellato:
sono il ragazzo che andava al liceo
con il libro di greco nella borsa.
Guido nel pomeriggio sconfinato
e ti porto in cuore, cara più di allora.
2010
Questa città sa scolpire i sogni:
li trae dal marmo della realtà
e non fantasmi o simulacri accende
ma piccoli ricordi ed emozioni.
Li credevi perduti, abbandonati.
Invece ardevano sotto la cenere,
aspettavano solo che tornassi
per divampare un'altra volta, vividi
come il fogliame degli ippocastani.
Fotografia © Atlante Parchi
2010
