È il tuo ricordo che con le labbra rosse
viene a tentarmi, a torturarmi ancora
come un'acuta vergine di ferro.
«L'amore» mi grida, «sono l'amore,
sono io l'unico amore, ricorda».
Il bacio che fiorisce sulle labbra
è un piacere come un dolore dolce.
Immagine dal web
2010
Nella pioggia camminando si va,
spiando nei giardini Primavera
che lentamente esce dalle coltri,
divina femminile Madre Terra.
Ci sono gemme turgide di ortensie
e forre dove ardono le primule,
le zolle d'orto che attendono il seme,
i prati che si tingono di verde.
C'è l'amore nell'aria, nella pioggia,
c'è l'amore nel passo della donna
che va al treno sotto un ombrello viola.
Fotografia © Jacek Szmaglinski
2010
Al nero che borbotta hanno da dire:
quel tipo tracagnotto crede preghi
ma lui sta solo recitando versi
di Prévert, “Il concerto non riuscito”.
La donna che insegnava l'italiano
al liceo classico: «Lo lasci stare»
dice, «ignorante, e si vergogni almeno».
Allegro il nero sorride e continua
la sua strada, “Je vous souhaite une bonne
nuit... Dormez... Rêvez... Moi je m'en vais...”
Glynn Warren Philpot, “Negroin profile”
2010
Prendesti le mie mani per cavarne
il senso del tempo nei pomeriggi
lunghi di noia a seguire la sabbia
che rendeva visibile il grecale.
E così ogni mio gesto rivelava
l'amore, ogni parola, ogni contatto:
erano la traccia vivente di esso.
Ora tu sei lontana. Quella sabbia
continua a scorrere nel vento freddo.
Salvador Dalì, “Senza titolo”
2010
Il tramonto accende fiamme viola
che ardono rami ancora nudi - presto
si accenderà la prima stella ad Ovest
e Saffo mediterà sull'amore.
Dove l'inverno lento si ritira
già le legioni della primavera
spiegano alla brezza vessilli gialli.
Un'unghia di luna li accoglierà.
Fotografia © DR
2009
“Dove acque fresche
serpeggiano intorno al muschio”.
EMILY DICKINSON
Nuvole nella specchiera dell'Adda
franta da piccole onde della brezza,
dalle V disegnate dai germani
che dalla riva si spostano al largo.
Il cigno che veleggia in mezzo al fiume
sopra i riflessi bruni delle sponde
ancora nude di febbraio regna
come un sovrano con la sua bellezza.
2001
La nebbia fa acquerello del paesaggio
mentre il concerto dei piccioni séguita
monotono da tetti e abbaini.
Tigli scarnificati dalla scure
tendono moncherini neri al cielo
aspettando che la resurrezione
di primavera porti nuovi rami.
Sono lontane ombre gli alti pini
che circondano antiche ville nobili,
umide sentinelle senza voce.
E la mattina scivola lentissima
con la sua vena di malinconia.
2001
L’aria ha una malinconica dolcezza
in quest’ora sospesa tra le piogge,
un gusto di primavera alle porte,
sentore di terra, aroma di fiori.
Forse è soltanto il pomeriggio steso
come un panno bagnato sotto il cielo
di scarsa luce, carico di nubi
pesanti che corrono verso il fiume.
2001
Nevica un volo grigio di piccioni
sulle granaglie sparse in Piazza Duomo
dai venditori di fotografie
e piume bianche volano leggere.
Sulle lastre di marmo si riflette
povero il cielo d'inverno, sorretto
dal gotico ricamo delle guglie.
Milano è bella come una signora.
Lo tzigano che suona vecchi tanghi
lungo Corso Vittorio Emanuele
ha dato al vento il suo violino triste
e ora insieme rincorrono le nuvole.
Fotografia © Daniele Riva
2010
L'ultima luce ti riporta e torni
nel chiarore carnato della sera.
Il tuo saluto è una brezza che muove
le tende e chiama da giorni remoti,
è una voce che sa di sabbia e sole,
della borsa di paglia, del bikini
lasciato ad asciugare tra i limoni.
Svanisce poi la luce, ogni sera.
Svanisce il tuo ricordo in questo buio,
mi lascia piccolo e solo a guardare
notti serene dove tu non sei.
Immagine © Tiffany Studios
2010
Eccomi qui, a fissare ancora sguardi
nel cielo d'Occidente dove il Carro
brilla indicando strade a chi si è perso.
Invece io che conosco il cammino
ho perso le tue tracce lungo i giorni,
segugio triste, detective frustrato.
E scruto il cielo per desiderarti
in improbabili stelle cadenti.
Fotografia © Stresa Sights
2010
Sale la sfera arancione oltre chiome
corvine di colline spettinate.
E Febbraio trascina la mattina
a valicare il porto delle nebbie
in una primavera di coriandoli.
Anche il sole si maschera adesso:
ha una barba finta di rami di palma
e con il fare di un imbonitore
promette una giornata di nocciòli
dorati e di primule nei fossati.
Michael Cooper, “Masked sun”
2010
È una lastra di vetro la mattina
e la rende più tersa questo vento
polare che ora soffia sulla neve
e innalza un pallido sole nel cielo.
E se stringe il corpo, se lo comprime
a mani in tasca nella giacca blu,
nel nodo della sciarpa, nulla può
sull’anima gioiosa e innamorata.
Kirsty Wither, “Soft white blanket”
2010
Una rosa, una rosa per te, rossa
come l'amore - una rosa, una rosa
per la giornata di San Valentino.
Nell'aria suona la Bourrée di Bach:
anche questa è per te che non ricordi.
Una rosa, una rosa per me, quella
che scalda il cuore - una rosa, una rosa
per la giornata della solitudine.
Nel cielo si apre uno sprazzo di sole,
è la speranza per me che ricordo.
© Joern Zolondek
2007
La luna nel parcheggio è una moneta
per comprarsi le luci dell'amore.
Ma è nei fiori che le regali il cuore
timido che si gonfia di passione.
Memoria, tu dici, memoria e sogni
che impasti in questo tessuto di vita,
che trai come scultore dall'informe
materia - e sono parole versate.
La sera non è che l'imbuto scuro,
lo strumento che filtra la poesia.
Didier Lourenco, “Mirando a la luna”
2009
Ora per ora la felicità
- mi basta scorgere il collare scuro
nel piumaggio di tortore in un nido
o una guglia del Duomo in una via
che curva attraversando in vecchi tram.
E vado camminando tra i cancelli
scoprendo che Carnevale è già qua
nei miseri coriandoli che il vento
soffia verso una nuova primavera.
Milano, Piazza del Duomo © Daniele Riva
2009
Conchiglie in lunga fila si dispongono
e manciate di stelle per il cielo.
È per te questa corsa di faville
nella notte, per te questo fulgore
di luna sulla scena occidentale.
Siamo tutti qui al tuo cospetto, ebbri
della bellezza che da te promana,
della grazia che regna nel tuo corpo
mentre tu danzi attorno al fuoco, ignara
di essere la dea del nostro Olimpo.
Edgar Degas, “Danseuse a la fenetre”
2010
Questa mattina mi sono fermato
tra i campi a fotografare la nebbia.
Emergeva improvvisa dalle strade
di ghiaccio disegnate tra le case
elevando fantasmi e rami nudi
al cielo invisibile dell'inverno.
I tigli neri erano peccatori
da Commedia piantati in una bolgia,
le forre gelide fiumi infernali.
Presa la mia Nikon, sono fuggito
a cercare segni di primavera.
Fotografia © Daniele Riva
2010
Sale d'aspetto fredde e malandate,
muri scrostati, sedili graffiti...
La vita non è che un continuo viaggio,
i giorni sono i paesi, le stazioni
che attraversiamo, i finestrini sporchi
di treni in corsa nel buio notturno.
Lo sa l'anonimo poeta che ha scritto
sul muro: “Ti amo anche se è tardi...”
Fotografia © Daniele Riva
2010
Vorrei soffiare il tuo dolore e sperderlo
nel vento come uno sbuffo di polvere.
Lo so che è inciso sul marmo e non posso.
Vorrei asciugarti il ciglio dalle lacrime
e fingere che nulla sia accaduto.
Ma il tempo scorre e non è in mio potere.
Alessandro, quello che posso fare
è solo rimanere qui e abbracciarti…
Arthur Wardle, “A comforting friend in her moment of grief”
2010
Pattinatori volano sul ghiaccio,
sono farfalle in giochi d'amore.
Così deve avere piroettato
il mio cuore un mattino ormai lontano.
Era d'estate e in una via assolata
ti avevo vista avanzare con grazia.
I danzatori chiudono in ginocchio
e scrosciano gli applausi dello stadio.
Io mi accontento di questo ricordo
lanciatomi come una rosa rossa.
Jack Vettriano, “Dancing to the end of love”
2007
ad AnnaCon la tua spesa nel cestino rosso,
Risalgo antiche scale senza il peso
del tuo ricordo, posato per gioco
sul sedile di un treno e là perduto.
Dalle ringhiere panorami nuovi
si spalancano ai miei occhi: radure
e valli di conturbante bellezza,
colline biancheggianti sotto il sole.
Cammino senza fardelli, leggero
randagio attento al corso delle nuvole.
Divido il pane bianco con i cigni
e non ho più bisogno del tuo amore.
B. Smith, “Early morning trip”
2002
