martedì 1 marzo 2011

Superstrada

Primo mattino: la bellezza e il genio
si sono rintanati tra le coltri,
piove grigio sulla periferia,
sulle corsie della superstrada
dove fioriscono gialli abbaglianti.

Non c'è poesia, non c'è poesia - mi dico
e guardo i vetri impolverati sciogliersi
nell'uniformità brulla del cielo.

Ma poi lo spartitraffico si popola
di primule, sbocciate a centinaia
nell'assoluto nulla - la poesia.

 

Mario Sironi, “Periferia”, 1948

 

2011

2 commenti:

Vania ha detto...

...gran dedica alla Poesia.:)
ciao Vania

Adriano Maini ha detto...

E' proprio così, ma non a tutti é dato cogliere ed eternare l'attimo.